Новые избранные произведения
Новые рецензированные произведения
Сейчас на сайте
Всего: 330
Авторов: 0
Гостей: 330
|
Сентябрьская реальность. По очереди, вслед за листопадом, Не первым, не вторым, а так вобще. Летят скворцы, разбившись на бригады, По небу, и по логике вещей. Ещё не сини от мороза губы, Не липнет к липам тучный снегопад, А мы, а вы, и те кого не любим, Молчим, кричим и шепчем невпопад. Сентябрь берёт "на понт", цедя сквозь зубы, Желая взять своё и поскорей. И нас, и вас, и тех, кого не любим. Плюёт дождём по лужам во дворе.
Сентябрь с поэтом бюллетенит, Стучит дождём, как неврастеник, И грязью брызжет в пародиста, Как кистью импрессиониста. Я тоже в некотором роде, Зело охоча до пародий.
Ставить оценки остерегаюсь. И "шутить" не хочется.
За оценки здесь, вроде, не бьют) И неужели здесь половина строчек в пародию не просятся?))
Не бьют, это хорошо. Но оценка как-то "обязывает" (или связывает). Лучше словами. И туманно. Не просится.
Когда приходит ( а оно приходит - начало, утро, что-то в этом роде), То первым делом исчезает сон, Потом будильник с сердцем в унисон - "Стихотворенье дня" их так заводит. И темой ( бесконечно дорогой), И мыслями, и пятою ногой. И я шучу. Опять некстати, вроде.
Рецензия на «Тени»
Единичку поставил ду...ок, а итог "богаче", чем самодовольная пятёрка. Вот как интересно.
Я, умом не богата, Прочитала стишок. Хлопок, - это же вата, Стало быть хорошо. Плюш - не то что панбархат, Может ей невдомёк. Мне восток, что и запад, А пишу - поперёк. И скажу, между прочим, Зная в изысках толк. Не о том переводчик После третьей умолк. Он погиб подо Ржевом, Бухнул эхом салют. Что не допито...., где уж, Пусть другие допьют.
Если, по простоте душевной, не туда угодила, то не со зла.
Огурцом хрустит, определённо, После полной стопки, вся страна. И они солёны и зелёны, И весьма похожи чем-то на. Кабачки, морковь, или бананы... Натурально-свежие, "как пить" На хрена нам ваши Амстердамы, И в Смоленске можно всё купить.
))) Снова очередь в универмаге женском (На большом морковном поле под Смоленском)
Болею то тобой, то сентябрём. А нынче октябрём и жёлтым клёном, И плачу, в ожидании её, Пародии, ещё не сочинённой. А всё кругом не этак, да не так, Да и погода что-то подкачала. А вдруг она даёт мне тайный знак: - Оденься потеплее, для начала.
|