Вспомнилось свое:
Никакой любви.
И, конечно, немного вычурно
Было сравнивать осень с куклою.
Но и луж неживые прищуры,
И синтетика листьев жухлых – ведь,
Согласитесь, весьма талантливо.
Не без ляпов, зато с надломами.
Пошловато. Но только вряд ли вам
Не случалось пить с незнакомыми.
Не случилось рыдать от хохота –
Довелось подрожать от холода.
Оглянулись – а нету бога-то!
Лишь та честь, что хранили смолоду.
Потянулись в народ цитатами,
Неуместными да занудными.
Затупился нож, что когда-то мы
Наточили для встречи с Буддою,
Чтоб лишь взмах – и кишки наружу все.
Чтобы быстро, и чтоб не каяться.
Одному лишь хватило мужества –
На осинке теперь качается.
А ты думал – вот так все, запросто?
Вот тебе и цена банальности!
Поклонись да скажи «пожалуйста!»
Тем, кто все еще жив из зависти.
Под морщины вселенской мудрости
Шрам извилины зарубцуется.
Я простил бы все. Да кому простить?
Пусто в комнате. А на улице –
Кукла-осень, губенки пухлые,
В урну брошена вверх тормашками.
Перепутались листья жухлые
Синтетическими кудряшками.
Стекленеющих лужиц прищуры
Неживые, зато надменные.
То ль по нам звонят, ветер свищет ли,
То ль соседи орут за стенами?
Мир в своей первозданной целости –
Ночь, аптека, фонарь и улица.
Ну а вера, она как белый стих –
Хоть поется, да не рифмуется.
(2005)
Это я к тому, что для меня поступок Иуды – что-то вроде буддийского «Встретишь Будду – убей его», попытка очистить веру в бога от самой персоны бога, чтобы вера не превратилась в культ личности. И личность Иуды меня всегда, честно говоря, интересовала больше, чем личность самого Христа.
З.Ы. А я смотрю – скоро вся Стихира сюда переедет...