Яна Чернявская / Написанные рецензии

Под утро был Париж, как старый франт -
Красив и молод, крайне лаконичен,
И с двойником зеркальным ироничен,
Но, лести отраженья всё же рад.
А я всё думал: кто же мой кумир
/pas tout а fait/ Руссо или Россетти?
И что на карте призрачной отметить,
Чтоб путь держать, не сбившись на ампир.
Тугая гроздь роскошного Merlot
В моём бокале билась, словно сердце,
/просилась рифма - терция иль скерцо,
Чтоб стих наполнить музыкой легко/.
И, вглядываясь молча в Сен-Дени
/Ты всё же франт - красив и лаконичен/
Я понял суть - изящный ряд обличий
В себя вобрали улицы твои.
Здесь жизнь легка, Булонский близок лес -
И жить, и жить... и умереть в Париже.
Но вот, боюсь, что в Петербурге ближе
Мне старый Бог мой, да и старый бес.
Рas tout а fait (фр.) - не совсем так

http://www.grafomanam.net/poem/305578
Упасть с коня в высокую траву, едва коснётся сердца холод пули...Пролившей на батиста белизну "Шато Лафит" пурпурного июля. И мир вдохнуть ещё, в последний раз - тепло земли...и клевера...и мяты. Короткий недописанный рассказ оставить свитком тайным и не смятым. Ни временем, ни мною, ни судьбой...Печати не нарушить провиденья - игрушкой детской седину и боль забросить и забыть без сожаленья...
Вот только Ты - та девочка из снов у кромки леса, в платье из лазури, в венке из вечных сумрачных цветов, чей взгляд сильнее времени и пули - склонись ко мне, в высокую траву и слёзы урони в мои ладони...И я вернусь и всё опять верну...Когда-нибудь, в таком же вот июле.

Эта длинная ночь мной прочитана, словно страница,
Старой книги, в которой сплетения слов - это яд.
Ты могла бы другому такой же невинной присниться,
Так же пряча во тьме василиска насмешливый взгляд?
Эта Тьма повторяла изгибы твои и движенья,
Лишь она знала ключ к твоим тёмным и бархатным снам.
И, возможно, ты только служила...служила Ей тенью,
Придающей земное Её отрешённым чертам.
Её запахи тоньше Кензо и роскошней Диора,
Я не помню других, я не знал искушенья сильней.
Её дымчатый шлейф никогда не касается пола,
Её платье скользит, стоит только притронуться к Ней.
Я Её прочитал, словно книгу святого пророка,
Я на теле Её выводил имена божества,
И сияющей вязью, и огненной кистью порока,
Я на сердце своём выжигал Её тайны слова.
И надкушенным яблоком в травы заброшена осень,
Эта длинная ночь мной прочитана, словно псалтырь...
И, мой маленький демон, в обмен ты лишь малость попросишь:
Эти несколько рифм, мою жизнь, тёплый чай и янтарный имбирь.