в жёлтый мой сорок третий,
с ним пунктирами улиц –
в лабиринты эпох,
в городскую утробу,
где горчит рыжий ветер,
и где мы разминулись –
ты права, я был плох…
Мой автобус неспешно
проплывает по небу,
в облаках попирая
перевёрнутость луж.
Остановка «нездешность»…
Никогда здесь я не был –
между болью и раем
эта чёртова глушь.
Всё… Доставлен – и вычтен.
Растворяются в дымке
пятна лиц в белой стае
и беззвучье «Прости...»
На заре по привычке
всполошится будильник,
а в столе сиротеют,
остывая, листы…
2013-14
