Тур - 456: "К нам стучится Карачун..." (конкурс завершен)

Ответ на стих Юлии Мигиты "Против теченья..."

Дом улетал... и несло его ветром
За горизонт вместе с нашим сараем.
Дом улетал..., надоела наверно
Эта метель, до ступенек сырая,
Эта зима без пределов, без срока,
Бледно-промозглым укрывшая пледом
Каждый пригорочек, эта дорога,
Тьма, от которой чердак уже едет...
Дом улетал..., дому грезилось лето,
Ставни раскрытые к солнцу, наотмашь.
Он улетал наобум, просто к свету -
Каждый имеет ведь право на отпуск!

      
Замолчишь невпопад
от неясной тревоги,
Остановится взгляд
и подкосятся ноги,
Болью рот разорвёт,
Станет небо с овчинку...
Свет... парение... взлёт
невесомой пылинкой.

Рвутся, цепи замкнув,
электронные связи,
Заискрив, коротнув
и сдвигаясь по фазе,
неразборчивый вздор
посылая напрасно,
Захлебнётся мотор
от команд несуразных.

С бесконечной прямой
на полоске бумажной
отзовёшься мольбой
однотонно-протяжной.
Оборвётся рассказ
в недочитанной книге.
Не урвать даже час
у костлявой сквалыги.

Не судья, не истец -
ВременщИк поневоле.
Разве это - конец?
Передышка, не боле.

        5.08.2011

          … и твой уход не огорчит!
          Ишь, размечтался – буду плакать?
          На фотках – королевский вид,
          а что в штанах?! В пипетке слякоть?

          Шагай, шагай! Не подаю.
          И Нинке передай, что – дура!
          И что заводит шуры-муры
          с козлом…
          Пригрела же змею!

          Вали, урод! Хиляй законно.
          В мусоропро́вод – всё твоё…
          Что, скушал? На, беги! Уё!..

          (Цветы – дождём. В горшках.
          С балкона.)

.
                    «  Лбом – в стену... Рву тельняшку. Хохочу.
                        Что – память?! Сон. Харо́нова монета.
                        Тень вздоха, яд улыбки, прах момента...
                        "Memento mori".
                        Ave! – палачу.
.
                        Вживался в жизнь, играл –
                        и заигрался:
                        бухо́й порой – из шкуры вон, изгой!
                        Горланю "Со святыми упокой"...
                        – Черта́. –––––––––––––
                        Конец абзаца для паяца.
.
                        "Как стёклышко"?
                        Глумишься, Сатана?!
                        ... кот борется в углу с пустой бутылкой.
                        Плюю на всех и вся, упрямо-пылко:
                        собо́ю пьян! –
                        Распробовал сполна.
                    »
.
                    Вити́я, блин.
                    Пляши на мушке, Пушкин.
                    ... зафыркала под краном голова.
                    В кровать – как дурень в сказочку: «ать-два!»,
                    а в сказке –
                    ни царевны, ни лягушки.
.

         (легенда Кунгурской ледяной пещеры)

–  Венчаться будем под землёй, –
Он ей пообещал.
–  Скорее солнце дождь прольёт –
Не верила речам.
–  Не выйду замуж. Не хочу!
Зарок мой крепче льда.
Нет дела до твоих причуд,
Сказала ж: никогда!

–  Венчаться будем под землёй…
Ах, если б знать могла,
Что драгоценности её
Окажутся из льда!
– Не выйду замуж. Не хочу!
Зарок мой на века.
Но усмехнулся Карачун:
– Пойдёшь за старика.

– Ты хвалишь молодость свою,
Какой же ты старик?
–  О чём сейчас я говорю,
Потом поговорим…
«Не выйду замуж. Не хочу!», –
Забыв свои слова,
В пещере к мужнину плечу
Склонилась голова…

Где драгоценные дары?
Лишь только груды льда!
Смеётся муж внутри горы –
Седая борода!
«Скорее солнце дождь прольёт» –
Воспоминаний жгут
Озёрным берегом пролёг,
А слёзы землю жгут…

Беды предвестник, птица Гамаюн,
Давно кружит пугающе над нами.
Предчувствуя, что скоро карачун,
Мы вечно недовольны Временами.

Но Времена здесь точно ни при чём,
Они идут торёнными путями…
А что же делать с чёрным вороньём
Иль с чёрного же цвета лебедями?

Перебороть как пессимизм раба,
Не отпускающий ни днём, ни ночью?
Спроси Судьбу…
В ответ молчит Судьба,
И под ногами нет надёжной почвы.

Когда зимою ночь длинна,
А день короткий - сразу вечер,
Приходит власть Карачуна,
Не попадай ему навстречу.
Он, по легенде, карлик злой,
Морозы крепкие приносит,
Ему приятен ветра вой
И снег, который всё заносит.
Прикрыли матери зайчат,
Медведь в берлоге отдыхает,
Лишь волки злобные рычат,
В лесу других зверей пугают.
Прошли века и он подрос,
Стал очень добрым, в шубе яркой,
Для нас, сейчас, он Дед Мороз,
Приносит радость и подарки.

Иль болен ты или здоров,
Стар или годами юн,
Холост или окольцован, -
Заберёт всех Карачун

Всех утащит без разбора
В подземелий мрачных Ад,
Где их ожидает свора
Злобных карачертенят.

Посему прикинь сначала
Лезть ли стоит на рожон,
Чтоб тусовка вся сказала:
Ну-ка, парень, выйди вон.

В Рай отправился несчастный,
Вечный свой мотает срок,
А ведь сразу было ясно.
Скука там, помилуй Бог

Смуглые плечи, гитары чеканный звон,
танец манит позабыть о своих печалях.
Женщина-Чили для гринго, что чудный сон,
тот, что качает прибой под луной ночами.
Если твой предок индеец и ты бедняк,
значит, ты – воин, борись, пусть тебе – шестнадцать,
"завтра" не будет: патриа и либертад,
выписан ордер на пулю, как может статься...

Если в шестнадцать не вырос борцом со злом
и не фасонил бородкой под Че Гевара,
не торопился пустить старый мир на слом,
значит не жил, и свобода тебе – не пара.

Если же вырос и выжил назло богам,
тем, что меняют твой мир барышам в усладу,
значит, амиго, ты в теме и ты попал.
Лай пулемётов.
– Давай-ка махнем в Сантьяго?

Там лишь поймёшь, кто ты есть задрожав лицом.
Лестно казаться, но быть, умирать– больнее.
Юность проходит болезнью, как страшный сон.
В красном Сантьяго поэт не встал на колени.

Стоны арены, трибуны безгласной крик,
топот полковников, бьëт пулемёт.
– Слыхали?
Пальцы раздроблены, лëгкие – в дыры, хрип, –
на стадионе убит поэт – Виктор Хара.