Тур - 413: "Аленький сыночек" (конкурс завершен)

        
Слышишь?  Бу’хают пушки –
мы играем в войнушки.
Затаился в малине пулемётный расчёт.
Громыхает тачанка,
как консервная банка.
Камуфляж – в паутине. Мы рванули «Вперё-ёд!»

С криком, гиканьем, свистом
«наши» били «фашистов»,
Кавалерией грозной отправлялись в поход.
Мы в измятых «испанках»
грохотали на танках
за кремлёвские звёзды, за советский народ.

Детство вспугнутой птицей
пронеслось, как «Зарница».
Деревянные шашки, водяной пистолет
в старом хламе пылятся
за стеной декораций
из удач и промашек, из потерь и побед.

А сегодня мальчишки –
«электронные» слишком.
Им бы в Звёздные войны, в Злобных птиц поиграть,
заменив на ай-поды
пулемётные доты.
На экранах прикольно птиц во что-то швырять!

Во дворах – шум от криков
в играх с новой интригой.
А мальчишки  всё те же – им бы всласть поорать.
Их противник, конечно,
не фашист устаревший.
Зло рядится в одежды, проявляясь  опять.

Кто-то памперс приладил,
Словно хитрый Бен Ладен,
автоматом грозится и «взрывает» дома’.
И в бою нешутейном
он с  «Саддамом Хусейном»
переходит границы – просто «сходит с ума»!

Вот за это несла’бо
«наши» били «арабов».
Разобраться, хотя бы – кто тут «свой», кто – «чужой»?
Будь он трижды неладен,
легендарный Бен Ладен!
Был в чалме НАШ Хоттабыч, но  - с хорошей душой.

Мы не знаем покоя.
Мир всегда – поле боя.
Но всегда будут рядом сыновья и отцы.
В цыпках, ссадинах кожа...
Вихры нежно ерошу
и без слов, только взглядом, говорю:«Слушай, сын!»

                    

   http://grafomanam.net/works/353174

   Ну да что же вы так?! Гляньте лучше-ка со стороны, не как критик какой, как обычный простой обыватель - гордость жаль и в доктринах прорехи, конечно, видны, но всё это пройдет, да и газа надолго не хватит. Из халявских даров до толпы не дойдёт ни гроша, ведь незыблем закон: всё себе, только лозунги в массы, и, как тут ни крутись, но придётся чего-то решать - сыновьям нашим здесь нужен сад, а не где-то на Марсе. Глубоко им плевать и на бодрые стоны литавр, и на все постановки заезжих больших режиссёров.  Дети смотрят не так, и звезда у них в небе не та, да и петь они предпочитают не в хоре, а соло.
     Нам, конечно, труднее менять и мозги, и богов, что втирали про ширь и про небо, всегда голубое, но придётся признать, что король изначально был гол и газеты торчат из под яркого ситца обоев. И во всей тошноте этой наша прямая вина, не для всех  за грехи, но на всех за ошибки расплата, и выходит, что эта война - наша тоже война, а исход…
    Что исход?!!  Это тоже дорога куда-то…

Экс на:http://grafomanam.net/works/346569
Мне ли не знать закон, в нем сомневаться мне ли,
но для чего рассвет из приоткрытых врат?
Чтобы ее лицо стало родным до боли?
Чтобы гореть вдвоем – каждый в своем аду?
"Бога не искушай," — сказано не тобой ли?
Только теперь гадай, что ты имел в виду.
Каждый разбег, прыжок, каждый полет – во имя,
каждый расписан шаг – гжель, хохлома, финифть.
Так почему котел полон детьми твоими,
если велел прощать и не велел винить?
© Вадим Лиандрес

___________________________________
Гжель, хохлома, финифть - обжиг крепит рисунок
.
Что же сказать, сынок? Я и не знаю, право...
В каждом - святая суть. В каждом - потёмки зла.
Ангел и аггел твой - оба имеют право
крылья свои раскрыть. Кормятся от тепла.
Кто из двоих тебе в миге текущем  ближе?
Злобу иль доброту сердце и ум творит?
Соль покаянных слёз камень гордыни лижет,
плавит тяжёлый груз страхов и боль-обид.

"Бога не искушай", - это о жажде чуда
и о желаньи знать истину наперёд.
Вера - дорога в рай. Бог ведь с тобой повсюду.
Он и её, сынок, нёс на руках, берёг.
Гжель, хохлома, финифть - обжиг крепит рисунок.
Вот для чего рассвет из приоткрытых врат.
Коли сомнений зло смог победить рассудок,
будет по вере, сын, светел и чист обрат.

Если ж разбег, прыжок - способ уйти от боли...
Это ошибка, сын. Дьявольский step-remake.
Каждому - крест и путь выдан по силе воли.
Именно посему жизнь не прощает фейк.
Бога, сынок, ищи в сердца уютной келье.
Милостив и велик верой в тебе живёт.
И воздержись вкушать зла и  унынья зелье.
Если болит душа, значит она растёт.

18.01.2014 в 05:36
__________________________________________
 Фейк (от англ. fake) - подделка.
__________________________________________
"Бога не искушай" - не создавай намеренно (а по мере роста духовного сознания и ненамеренно) таких ситуаций, в которых только чудо могло бы помочь тебе - вспомни, что диавол предлагал сделать Иисусу Христу: "Бросься вниз и пусть Бог спасёт тебя". Подоплёка тут есть тонкая - "Бог, я в тебя буду верить, только если Ты для меня будешь творить чудеса" (как золотая рыбка), т.е. я поверю в Тебя только через чудеса, а ежели чудес нет, то и верить в Тебя не могу (вроде как и нет Тебя). Но если зерно не посеешь, ни цветов, ни плодов не увидишь. По вере нашей нам даётся.
______________________________________
Евангелие от Иоанна, гл 3: 
не о чудесах, а о (воз)рождении Духом:
"1 Между фарисеями был некто, именем Никодим, один из начальников Иудейских. 
2 Он пришел к Иисусу ночью и сказал Ему: Равви! мы знаем, что Ты учитель, пришедший от Бога; ибо таких чудес, какие Ты творишь, никто не может творить, если не будет с ним Бог. 
3 Иисус сказал ему в ответ: истинно, истинно говорю тебе, если кто не родится свыше, не может увидеть Царствия Божия".

                                     "И цветы, и шмели, и трава, и колосья"
                                                                                    Иван Бунин

И цветы, и шмели, и трава, и колосья
Вспоминаются русским на сопках чуждой Маньчжурии.
- Возвратиться могли? Может быть, удалось бы!
- Дом, поручик, порушен, как пчёлы бросили ульи и…

И неслись по России Гражданской войною,
Ветер времени! Рвались исправить судеб поветрие…
- Не смогли. Не осилить. Пошло по-иному.
- Видно, зря враждовали.
                                     Поэту в Китай поэтому!

Вместо Бунина – Ли Бо. Либо пуля, - как Пушкин;
Либо выбери других: И Ван Вэйя, И Бо Цзюи, и…
Вспоминается любовь; плеск воды, скрип проушин,
Царскосельский…
                           -  Не лги! Не твои теперь и цветы, и…, и…, …

Речка-реченька журчит под окошком,
Сладко спи моя любимая крошка.
Даже ветер убежал спать в лесочек,
Спи-усни и ты, любимый сыночек.
Не летай, не пищи, комаришка,
Не кусай, не буди ты сынишку.

Мальчик мой сегодня устал,
День-деньской он бегал-играл.

Тихо к дому приближается дрёма,
Ходит-бродит возле нашего дома,
То в сенях постучит, то в окошко –
Снов цветных принесла нам  лукошко.
Пахнет вечер молоком, пахнет сказкой
Спи родной, закрывай крепко глазки.

Мальчик мой сегодня устал,
День-деньской он бегал-играл.

Речка-реченька журчит под окошком,
Завтра  будет утро добрым хорошим,
Как падут на землю белые росы –
За околицу пойдём на покосы.
Дай же Бог тебе здоровья и силы,
Я на счастье родила тебя, милый.

Мне твои ля,
Мне твои ли..
Мне твои на,
Или  по…

Лучше  пойду и почитаю на ночь Эдгара По!

Мне твоё фа,
Мне твоё фу,
Мне твоё фе,
То и это…

Лучше пойду, выпью вина и закушу конфетой!

Мне твои шу
Мне твои му
Мне твои ры
Курица!

Лучше  пойду, фильм посмотрю, всё-таки  это  Кустурица!

Меня твоя ма,
Меня твои де
Меня твои бе
Достали…

Лучше один я  поживу, а вот женюсь - едва ли!

***

Он  мамой  любимой  взращён  инфантильным  юнцом…
Влюбляется  принцем,  становится  диким  самцом…
Упав  на  колено,  прельщает  вас  просто  кольцом…
Сопьётся  быстрее,  чем  станет  примерным  отцом…
С  извилиной  «лишней»  слывёт  среди  дам  мудрецом…
С  дырою  в  кармане  представится  «крёстным  отцом»…  
И  чтобы  не  делал,  он  будет  всегда  молодцом…
Ну,  кто  же  такого  посмеет  назвать  подлецом...
Рождается  честным,  а  умирает...  лжецом…

***

Маменькины сыночки!
Живите в дубовой бочке!

И не топчите цветочки,
Посаженные для дочки...

    
Сейчас Ты где-то в океане,
Плывешь (как будто) в порт Рангун,
Ночами плохо спится маме,
Прочла прогноз, что там тайфун.
Там ураганы и цунами,
И уровень волны высок,
И потому не спится маме,
Вся в мыслях: " Как Ты там Сынок?"
Часов под восемь между нами,
Когда Ты спишь, у нас заря,
Найди минуту, звякни маме
Скажи: " Волнуешься Ты зря "
Мы знаем нелегко Тебе,
Механик - тяжкая работа,
В беде представлен сам себе,
Не опереться на кого-то.
Что в море, что на берегу
Проблема часто поджидает.
Я что сказать тебе могу:
  "Кто устоит - тот побеждает"
Мы ведь не вечны, между нами,
В любой момент все может быть.
Найти минуту, звякни маме,
Нам это может жизнь продлить.
      
  

Я помню, как дрожь охватила меня,
Когда мой отец оседлал мне коня,
Был хитрым и сильным строптивый тот конь,
Недобрый в глазах его вспыхнул огонь.

Понёс он меня, - громко я закричал,
За сбрую цепляясь, на землю упал,
Померкли псе краски, и каждый предмет,
Окрасился в чёрный, трагический цвет.

Отец подбежал, успокоил, обнял,
В седло посадил, хоть и был я так мал, -
Вцепился в поводья, коню сжал бока,
И в дальнее поле на нём ускакал.

Был сброшен опять я, лежал на земле,
Но вырос настырным, - вот снова в седле,
Хоть страх и упрямство боролись во мне,
Но честь мне дороже, - я вновь на коне.

Устал, притомился мой яростный враг,
Не скачет, теперь перешёл он на шаг,
Я еду в седле, хоть и сильно побит,
Но он подо мной, а не я – у копыт.

К отцу подлетел я на крыльях побед,
С лицом, раскрасневшимся – схватки той след,
И молвил отец: Я спокоен, сынок,
Хоть падал с седла, но подняться ты смог!»

Приятным теплом тут наполнилась грудь,
Раз ты - «на коне», то о ранах забудь,
Нет выше награды для сердца юнца,
Чем эта, поверь, похвала от отца.

По свету я много изъездил дорог,
Но больше не падал, - свидетель в том Бог

Алая и Белая розы воевали
За престол английский ровно тридцать лет.
Генрих трон английский занял бы едва ли,
Но скончались алые друг за другом вслед.

* Дальний родственник Ланкастеров-Плантагенетов, воевавших с Йорками. На гербах кланов – Алая и Белая розы.

                            Сыновья  мои

Сыновья  мои,  сыновья!
В  жизнь  вас  бросила,  словно  в волны.
Вы – и  радость,  и  жизнь  моя,
Где и счастья,  и бед довольно.

От  штормов  не  укрыть мне вас,
Белым парусом не раскрыться.
Мне бы тайные знать слова,
Чтоб взлетать иногда, как птица.

Все заботы б тогда – не в счёт
В тех краях, где рассветы зреют.
Был бы радостен наш полёт
Над весенней цветной аллеей…

Но реальность – моя межа.
Не  взлечу. Не  спасу. Не  спрячу.
Разве  мука – детей  рожать?
Мука – вырастить,  дать  удачу...

Так немного  хотела б я:
Чтоб судьба не была вам  тесной.
Вы – любовь  и  душа  моя.
Вы – молитва  моя...
И  песня...

Я – поэт и ты – поэт,
Круче нас поэтов нет.

Что нам Пушкин? – «Сукин сын!»? –
Уж и тявкал бы про дядю...
Мы с его нетленок ссым:
Стих про дядю – три про бля́дей!

Хто? Есенин?!! – Хулиган.
Сам по-пьяни признавался.
Рыла бил друзьям, врагам...
Не Сергей, а голый Вася.

Маяковский?! – Каланча,
Башная водовзводная.
Не писа́л – рубил с плеча,
как по фене бо́тая.

              -- -- --

... Рукоплещет интернет,
Нашим гением огрет:
Я – поэт, и ты – поэт.
Так-то!

Быть мажором – плёво дело?
Предок – лысый жмот...
У народца накипело –
Так чего он ждёт?

Подкрадусь сегодня к папке –
Лют, когда нальют!
Пусть речи́стик гордо ахнет:
«Ах и крут ты, Брут!».

В шкатулке лаковой - «под Палех»
Лежат конвертики… Внутри -
Хранятся локоны печали:
«Алёше – год»… «Алёше – три»…
На крышке – небо чёрным блеском,
Контрастом – пятнышко земли,
И над унылым перелеском
Спешат куда-то журавли.
Они уносятся от дома
К теплу, как бабочки на свет.
Платком, прозрачно-невесомым,
Им машет женщина вослед…

Семнадцать лет, как безголосен
Мой сын, и мне – за шестьдесят.

А на шкатулке стынет осень,
И журавли летят… летят…