Тур - 397: "Почмокаемся!" (конкурс завершен)

Сладко. Поёт Елена Маак. Музыка В.Воронцов
http://www.grafomanam.net/poem/315844

Экс на: 
«оставим на после
дела
и слова!
и снова, и снова
давай целова...» http://www.grafomanam.net/poem/315298
_________

И снова, и снова давай целова…
Оставим на после дела и слова.
Уютно и нежно давай обнима…
Ведь это приятно весьма и весьма.

Целуется дождик с весенней листвой.
Целуется с берегом ночью прибой.
Целуется ветер со всеми подряд.
А я лишь с тобою. И пусть говорят,

что мы легкомысленны очень. Пускай.
Ласкай мои губы губами. Ласкай.
От счастья кружится моя голова.
И всё же, любимый, давай целова...

Целуются с крыльями птиц облака.
Целуется с ивами нежно река.
Целуется солнце всё лето с землёй.
Как сладко, родной, целоваться с тобой!

16.06.13
фото из интернета
http://www.playcast.ru/view/2795171/93561b68546668ac8ea65387a93b3b55d838a186pl

Идут дожди, разбрызгивая лужи,
По питерским проулкам и дворам.
Трамвай скрипит, как будто бы простужен,
Торопится к трамвайным докторам.

Толпа зонтов на перекрёстке улиц
Спешит перебежать на жёлтый свет;
Намокнувшие здания, сутулясь,
Припоминают времена карет…

Как тягостна безвременность ненастья –
За часом час переплетенье струй…
Но нам с тобой дан день земного счастья –
Зонтом укрытый долгий поцелуй.

            
Соития волшебный поцелуй,
Сминая лепестки созревшей розы,
Наполнил благодатью целину,
Покровы, словно локоны, взъерошив.

Из семени проклюнулся росток,
В себе таящий и любовь, и нежность.
Простое в сложном, сложное в простом
Растёт упорно, скрытно и неспешно.

Настанет час, и крошечный бутон
«Взорвётся» лепестками, а потом
Замкнёт в кольцо любовь логичным кругом -

Воздаст, моим тревогам вопреки,
Доверчивостью глаз, теплом руки
И нежным поцелуем детских губок.

                   13.07.2018

На губах моих  уже  засыпает
Поцелуй твой – Птица из нежных слов.
И меня закру’жат  в  знакомой стае
Сны, в которых, конечно, лететь готов
Мой рассудок храбро в иные дали,
В те края, где снегом простор горит…
Фонари роняют свои печали
На ещё не родившийся свет зари…

Вечный Странник мой, подари мне снова
Эту точность тона – и ласку нот.
Как я жду улыбки, тепла живого,
Как мне нужен в обнимку с тобой полёт!..
У меня Луна, подарив минутку,
Заглянув в  окошко, скользит в зенит,
У тебя уже наступает утро -
Средь снегов, чьё молчанье в себя манит.

Остаётся мне лишь смотреть, как полночь
Уходя, коснётся дыханьем крыш.
А тебе ладони свои на помощь
Тихо тянет рассвет –  ты уже не спишь –
Потому что слушаешь, как кроши'тся,
Тает Вечность шёпотом звёздных струй…
Я проснусь то того,
Что проснётся
Птица –
На губах моих
Утренний
Поцелуй…

  Сидит под оливой старуха испанка.
        Олива - ровесница ей.
Сто лет им сегодня, но мало кто знает,
               что общий у них юбилей...
  Отец посадил возле дома оливу,
                      когда черноглазая дочь,
Явившись на свет, криком дом огласила,
         и кончилась трудная ночь...
  Растут под лучами горячего солнца,
          их молодость радует глаз.
Под зеленью нежною юной оливы
                          целуешься ты в первый раз.
  И ветви подруги от строгого взгляда
        надёжно скрывают тебя...
В день свадьбы своей в косы ленты вплетаешь
                   и в крону оливы, любя.
  Столы во дворе накрывают , и гости
             несут молодое вино,
Но стоит ли пить, если кровь в твоих жилах
                       играет, совсем как оно!
  И лишь музыкант тронет струны гитары,
          ты сразу сама как струна.
Танцуешь фламенко, стучат кастаньеты,
                     ты - ангел и сам сатана!...
   Жизнь дарит морщины и спину сгибает,
                  и ствол искажает она,
Но ты не согласна, что старость - не радость, -
           корзина плодами полна!
Под солнцем испанским текут незаметно
            года,
                  их теперь и не счесть.
   И дети , и внуки, и правнуки знают,
         что место любимое есть
У старенькой доньи - под старой оливой...
              Она еле ходит уже,
Но юною девушкой с гордой осанкой
          танцует фламенко в душе.

___________________
"ПНС" Тур-397. 3-е место,
Приз зрительских симпатий

Твои поцелуи похожи на розу…
Твои поцелуи похожи на бурю!
На бездну! на хаос! на зной! на потоп!
           Твои поцелуи, ИгорьСеверянин

В эпоху вируса корона
Будь целомудрен, не балуй,
Уйми призыв тестостерона,
Забудь про жаркий поцелуй.

Все страсти в прошлом – розы-грёзы
И бездна, хаос, зной, потоп.
Осталась в жизни только проза,
Всем прочим жанрам ныне – в гроб.

Чтоб жить надёжно, без опаски,
Со скромностью не конфликтуй:
Защитной не снимая маски,
Пошли воздушный поцелуй.

Свершилось, радость мы познали,
Стихия захлестнула нас,
Ведь вы меня поцеловали
С таким желаньем в первый раз.

Вложили вы всю страсть вакханки,
Ваш натиск был силён и груб.
По мощи был подобен танку
Раскрывшийся бутон из губ.

Не комсомольски-протокольным,
Не по-партийному скупым –
Он мог бы жизнь вернуть покойным
И зрение вернуть слепым.

За что, друг, счастье мне такое,
Тогда я этого не знал,
Как Хонеккер в часы застоя,
Свои я губы подставлял.

Но я надеялся напрасно,
Хоть зуб не попадал на зуб:
Увы, меня целуя страстно,
Вы лишь на миг коснулись губ.

Как жаль, вы так и не рискнули
Вонзиться в губы сгоряча,
И в этом вы не дотянули
До Леонида Ильича.

*****

Поцелуи твои и все ласки твои,
И все нежные чувства  любви
Лишь мелькнули вдали, их с собой унесли
В синецветную даль журавли.

Сердце бьётся легко, в золотистом трико
Всюду буйствует бал арт-деко,
Скоро треснет стекло в небесах высоко
И забрызжет судеб молоко.

Нам не падать бы ниц, нам не прятать бы лиц,
Подставлять только прорези губ
И за мягкими шорами влажных ресниц
Не увидеть, как мир этот груб.

*****

Ты помнишь, — спросила я, –—
Наш самый счастливый день,
Инжира густую сень,
Как ты целовал меня.                              

Как в листья стучался дождь,
Но нам не мешал с тобой,
Как губы сошлись без просьб,
В душе поселив любовь.

Как ты на меня смотрел,
Твой взгляд говорил — ещё…
И влажность обоих тел
Казалась в тот день — ничто.

Ладонью инжира лист
Тянулся тогда ко мне,
И капли сползали вниз
По тёплой твоей спине.

Был сладким обоих стон
В шатре из листвы с дождём.
Мне кажется это сон,
Где нам хорошо вдвоём.                  

    

Нельзя целоваться в губы,
Нельзя прикасаться к бюсту…
Сентябрь…   День реально убыл,
Слегка пожелтели чувства,
Слегка поостыла тяга
К твоей красоте и свету…
Но, ради «душистых ягод»,
Согласен на все запреты.

Нельзя набиваться в гости,
Нельзя помогать в дороге…
Возможная зависть злость и
Законы морали стрОги.
Нельзя о любви ни устно,
Ни письменно, ни тактильно…
Нельзя мне казаться грустным,
Нельзя мне казаться сильным.

Нельзя прикасаться всуе
К прохладе твоей ладони,
Забуду твою красу я …
А сердце тревожно стонет
И жаждет любви вчерашней,
И жаждет тепла и света…
Но снова на Спасской башне
Куранты звонят об этом:

Что грех и смиренье в вечной
Борьбе за простые души,
Я стану, как первый встречный,
А может быть даже хуже.
Но прошлого всё же жаль, и
Заряды удачи сели.
Живу по твоим скрижалям.
Гордись, ты достигла цели,
Закрыв за собою двери.
Но цели твои ничтожны,
Ну как ты смогла поверить,
Что вето в любви возможно.

Любовь – достоянье многих,
Любовью любовь  согрета,
Не ищет она подмоги,
И ей не страшны запреты.
Высокие чувства множа,
Весь мир её вязью вышит,
Бессмертный подарок Божий,
И в ней не бывает «бывших»

Ты тоже встречала где-то
Слова, что «любовь до гроба»
Забудь о своих запретах,
А просто поверь, попробуй:
Попробуешь мне поверить
И чувства мои услышишь,
Любовь нам откроет двери,
В любви не бывает «бывших».

                               "...хорошая девочка Лида.
                               Да чем же она хороша?" Я. Смеляков                  

Лида болеет ковидом,
долго страдает, бедняжка,
кстати, совсем не для вида -
по-настоящему тяжко.

Вот ведь,какая обида:
День поцелуя* в палате,
всё это из-за ковида,
так он, проклятый, некстати!

Ей же значительно лучше,
кровь приливает к ланитам,
но День поцелуя пропущен -
Лида в обнимку с ковидом...

Вот ведь  какая досада!
Лида, улыбку не прячет,
всё потому, что не надо,
нет её, девочка плачет.

Прыгает солнечный зайчик,
лучик весёлый на взлёте.
Вам не шестнадцать, а значит,
Лидочку вы не поймёте.

Правило жизни, из главных,
быть к поцелуям готовой.
Лида готова - и славно,
значит, что быть ей здоровой!)))

*Всемирный день поцелуя - 6 июля.

                    Не вам понять меня, плебеи:
                    как летуна́ несёт мотор,
                    кокетовзгляд поэзофеи
                    бросает в грёзовый восторг.
                    
                    Я опари́женной грассистке
                    целу́ю слух: «Bercéuse для дам-с!»,
                    мане́рю властные изы́ски
                    в чаруйно-блёсткий ассонанс.
                    
                    Я весь – апостол беззаконства
                    и Паганини буффонад;
                    в моих поэзах – жало солнца
                    и нежный стон ступеней в ад.
                    
                    Крыли́, Пегас – гарцун флёртэрный!
                    Beau-monde наскученно остёр...
                    Кометой в млечности модерна
                    сгорю́ – чарун и эксцессёр!
                                        
____________________
* (Продиктовал из астрала какой-то Игорь Лотарев)
  

Целу́ю целочку: я – целитель...
(Эй, целовальник! Даме – стакан!)
Слёзки? Пей, детка, – не на панихиде...
А я и так тобою пьян!

(Ниччё такого... плуг цельноко́ван:
втыкну в целину – на «ура!»...)
Опять слезинка? Плачу́ целковый!
Взнесёмся, красавица, в нумера́!

Ну же, не будь так нелепо-иконна...
Веруй: любовь – просто рог вина,
чтоб вспоминать этот хрип граммофона
и сладко каяться – проклинать.