Тур - 337: "Я памятник себе..." (конкурс завершен)

«Бистро Парнас», «Арбат Престиж»,
Скамейка, девушка грустит:
Когда же джентльмен с зонтом
Сфотографирует? Потом?
Опять?! Судьба-злодейка профи –
Воротит гордо нос свой в профиль.
Надежда ускользает прочь.
Чем этой девушке помочь?
...
- Моя любовь просила передать,
Что эта роза вас устала ждать.
В саду Садовой улицы, увы,
Деревьев нет, но в нём цветёте вы.

                                                                                                           

                                                                                                
   Бесстыдно делать фарс из балагана.
                                                                                                              Есть только три волшебных апельсина,
                                                                                                              Два – для врагов, последний – для себя.
                                                                                                               (Moishe)
                                                                                                                 .
                                                                                                                 Малыш, вокруг - такая селяви,
                                                                                                                 Что солнечные зайчики в крови...
                                                                                                                  © Ипполит Похлебкин
_____________
Кружится балаганом селяви.
Менты в кустах оттачивают свинг.
Водители - как мухи в паутине -
в дорожных пробках-коконах... Потом,
форсаж включая, хрупким мотыльком
пикируют к дорожной гильотине.

Адреналина в сердце передоз.
Аид гостеприимен... Море слёз...
"Жигуль" ментов... И вой реанимаций...
Тотем бессмертья людям не видать.
Жизнь учит кровью... В Бога...  душу... мать...
Смерть - поглотитель глупых профанаций.

Природа не приемлет пустоты.
У кенотафов - вдоль дорог - цветы
живым напоминанием  о главном...
Мгновенна жизнь... В горении свечи
мерцают души... Просто помолчи
и вспомни: знак дорожный - не реклама.

_______
*Свинг(swing) - боковой удар с дальнего расстояния в боксе.
.
Аид (Википедия)— в древнегреческой мифологии бог подземного царства мёртвых и название самого царства мёртвых, вход в которое, согласно Гомеру и другим источникам, находится где-то «на крайнем западе, за рекой Океан, омывающей землю».  Гомер называет Аида «щедрым» и «гостеприимным», так как смертная участь не минует ни одного человека
.
* - Кенотаф (др.-греч.) — надгробный памятник в месте, которое не содержит останков покойного, своего рода символическая могила. Кенотаф автомобилистам устанавливают на обочине дороги у места аварии с датами рождения и смерти, портретом и эпитафией.
Р.S.ФОТО ИЗ ИНТЕРНЕТА.

Гипсовый Пушкин печальный стоит у тенистой аллеи.
Просто задумался он, или о чём-то жалеет?

Свежими каплями крови петуньи на клумбе алеют.
Липы, берёзки и клёны в маленьком парке стареют...

Помнят, как Ленина бюст стрял у центральной аллеи.
Со знаменем красным юнец падал пред ним на колени...

Старинный динамик хрипел про лучшую жизнь и про лето...
Сжигал Ободзинский души глазами "чайного цвета"...

Потрескался старый асфальт, качели всё те же ржавеют.
И только великий поэт немного о прошлом жалеет...

«Ничто не вечно под луной.»
Из года в год – одно и то же –
Вчерашний признанный герой
Сегодня снят и уничтожен.
И в точности наоборот:
Героями во время смуты
Всплывают в токе мутных вод
Вчерашний кат, тиран, иуда.

Бумага, бронза и гранит –
Всё изменениям подвластно.
Вот, скажем, памятник стоит –
Безмолвный, тихий, безопасный.
Новатор дерзок и суров,
Ему от зуда не сидится,
И... вместо группы рев.борцов**
Воздвигнута императрица.

А жизнь – спиралью, но идёт,
И – новый зад на том же стуле.
А значит – и его черёд
Сменить героев старых улиц.
Опять бушует чья-то мысль
С неистовством ночных поллюций,
Обильно вмазывая слизь
В полозья новых революций.
Спешит в отмеренные дни
И запретить, и оболванить,
Пытаясь начисто сменить
Не только памятник, но – память.

Но результаты перемен
Зияют дырами бюджета.
И новый царь, и каждый член
Обязаны издать декретом:

Быть должен каждый монумент
Аполитично-неконкретным.

*Так проходит мирская слава
**В 2007г. в Одессе вместо памятника «Потёмкинцам – потомки»
установлен памятник Екатерине Великой.                                          

А что есть, в сущности, Поэт -
Свет.
Поскольку в эту жизнь влюблён
Он,
И столько всяческих вложил
Сил,
И всё, что в жизни знал и мог,
В слог,
Причём такой, что за собой
В бой,
Или такой, чтоб в бровь и в глаз
Враз,
Чтобы сердца, как ветром рожь -
В дрожь,
Чтоб от восторга замирал
Зал,
Чтоб поднимался к небу стих
Лих,
Повыше памятников тех
Всех!

Дедушка с дрожащими грудями
Носится за внучкой по песку,
Что мешает близлежащей даме
Приспустить бюстгальтера лоскут.

Волны от взбесившейся моторки
Мне доплыть мешают до буйка,
Ленина статуя на пригорке
Суррогатом служит маяка.

Он какой-то этот Ленин странный,
Будто в меру выпил, закусил,
И теперь у двери ресторана
Ловит непослушное такси.
  
Правый берег - он такой, коварный:
Особняк глядит на особняк,
НЭП российский путинский, угарный:
Главное – чтоб мэру был родня.

Или с мэром где-нибудь учился,
Истирал погоны на плечах,
Вместе у андролога лечился,
Если друг в штанах совсем зачах.

Правда, могут утром спозаранку
Новые несытые бойцы,
В особняк вломиться словно танки,
Верному Джульбарсу бросив «Цыц!».

Он, конечно, бешено побрешет,
Честно отработав щедрый корм,
Но ведь знает только русский леший
Дышла курс, что на Руси – закон.

Обыска любительские съёмки,
Средств изъятых радужный ковёр,
Слава богу, на родной сторонке
Не обидно нынче званье «вор».

Поймана хохочущая внучка,
К мягкому прижата животу,
Солнце съела временная тучка,
Нечего мне больше делать тут.

Левый берег с Лениным на взгорке,
Выпил? От стояния устал?
Нет бы окунуться в лоно Волги,
Да вмурован мёртво в пьедестал…
    

За́мки прозрачные тают – безжизненность льда.
Искры тускнеют на белом ковре снежно-вытканном.
Мягкий сугроб зачерствел, посерел, исхудал.
Адрес морозы меняют, съезжают с пожитками.

Словно безудержный пьяница мордой в грязи,
На середине дороги февраль окочурился –
Едкая боль всех прошедших и будущих зим.
Голый, замызганный. Мёртв, а как будто бы щурится –
Охровой солнечной пудрой присыпана чернь
Век – и дрожат. А на деле – асфальтово-каменны.
Иглами клювов свербит панихида грачей.
Крен дал большой снеговик – полустаявший памятник.

Я памятник себе воздвиг нерукотворный...
                                                А.С.Пушкин

Стоит Поэт в непринуждённой позе,
И с пьедестала – плагиогранит –
Любимец муз, запечатлённый в бронзе,
В бессмертие задумчиво глядит.
Он думает, что и сейчас в итоге
Не так уж сильно изменился свет:
В России что ни век, то век жестокий,
А милость к падшим... Не было, и нет.
Нет и свободы, Пушкиным воспетой,
Ругательством стал ныне «либерал»*.
И если бы сегодня жить Поэту,
Он «Памятник» бы снова написал.

* Liberty – свобода

06.06.2018

Джинсы, футболка, сандалии,
Солнцу в ответ - козырёк...
Небом навстречу Италии
Путь мой не так уж далёк.

Облако в иллюминаторе,
В пластик одетый обед...
Через таможню, помятая,
Я появляюсь на свет.

Боже! Какая Италия!!!
Боже! Какой аромат
Хвои под небом эмалевым
Пинии сонно струят!

Боже, какая мелодия
В камне и в звуке речей!
Как ослепителен подиум
Бархатных римских ночей!
.....
Кофе на Пьяцца ди Спанья,
И мотороллер в прокат...
Пьяной от недосыпанья,
Рим будет мною объят!

Площади и закоулки,
Форум и ты, Колизей,
Вас буду помнить в разлуке,
Словно улыбки друзей.

Римская мама-Волчица,
Нет, твой оскал не суров!
В-лучшее-верой сочится
Жизнь из набухших сосков!
.....

Джинсы, футболка, сандалии...
Утро. Пора уезжать.
Жаркое солнце Италии
Вышло меня провожать.

_____________
"ПНС" Тур-337. 1-е место,
Приз зрительских симпатий

Каждый рождён для чего-то на свет,
Двигать науку – призванье учёных,
Нужен солдат ради громких побед,
Каждый сгодится, пусть самый никчёмный.

Ну, а поэт, для чего был рождён?
Нижет слова он на нитку сюжета,
Действом таким всей душой увлечён,
Тут нам никак, брат, нельзя без поэта.

Слово – фетиш его, идол и Бог,
Чем оно вычурней, тем интересней,
Мысль – вторична, господствует слог,
Он, как глухарь, увлечён своей песней.

Бедный читатель стремится понять
Образный мир, - там обитель поэта,
Слов и метафор могучая рать,
Нас погрузит в мир коллизий сюжета.

Слушая грустный, прощальный напев,
Чувствуешь так, будто был ты на тризне,
Вместе с другими скорбел, не сумев
Выяснить то, что есть главное в жизни.

Что нам оставит в печальный момент
Птицей душа, улетая на небо?
Книжка стихов – вот его монумент,
А остальное всё - быль или небыль.

Сломали памятник!
Памятник сломали!
Любуйся весь свободный мир!
Кувалдами измордовали
Лежит в пыли былой кумир.

Тот что кидался на штыки,
Что за хвостом следил,
Носил под шляпой парики,
И под статьёй ходил,
Что пытки адские терпел,
Что жизни сладкой и хмельной  
Ни капли не жалел.

Ну что,  лежишь кумир проклятый?
А мы свободны,  над тобой!
Мы торжествуем,  мы герои!
Но что такое,  Боже мой?…
Вновь силы адские восстали,
Что он незримо сторожил,
И нас совсем замордовали,
А как же нам теперь без сил?

Кидаться  что ли на штыки,
И за хвостом следить,
Носить под шляпой парики,
И под статьёй ходить,
И пытки адские терпеть,
И жизни сладкой и хмельной
Ни капли не жалеть?

Ну нет!!!
Уж лучше потерпеть,
Вот если б что нибудь сломать,
Вам стоит только нас позвать
Ау! Герои, выходите,
И нам убогим помогите !

В пустыне времени, песком занесены,
Свершения, несбывшиеся планы,
И памятники давней старины
Лежат в тиши под волнами барханов.

Победы Цезаря и пепел Жанны д’Арк,
С песком смешавшись, канули во мрак.
Пройдут века – потомки нас забудут,
Как прошлого нелепую причуду.

Но может быть среди грядущих лет
Однажды кто-то снимет с книжной полки
Стихи. И голос – юношеский, ломкий –
Прочтёт ещё раз давний мой сонет.

И всколыхнёт зыбучие пески
Звучание рифмованной строки.

О, отрешённость эта строгая…
И не вздохнуть, и не взлететь Вам…
Ни страсти жаркие не трогают,
Ни пафос слов, ни злость наветов…

Ну, что ж стоять Вам там, на площади,
Где нынче суетно и шало?
Пройтись по улицам не проще ли?…
Вас на прогулку приглашаю.

Пройдём неспешно, по-домашнему –
Не обещаю Вам балов я.
Но будет звёздами украшена
Беседа наша.
И с любовью

Внимать я стану слову каждому
Я Ваши мысли буду слышать.
Тропинка лунная отважится
Бежать в ночи’ по спящим крышам.

Заглянет к нам она нена’долго
Из Ваших, тех, лицейских вёсен…
Ах, Александр Сергеич, надо бы
Ответить тихо на вопрос мой:

ЧтО ж выстрел ждали обречённо Вы,
От смерти вовсе не отпрянув?
А белый снег над речкой Чёрною
Навеки сделался багряным.

И там осталась боль ничейная -
Мадонна вдовая в печали.
Ужель судьбы предназначение –
Хранить нейтральное молчанье?

Но плащ не греет бронзовеющий.
Вам стыло, грустно и бессонно.
Но к Вам идут. Идти и мне ещё.

…Согреть бы
Вашу
Отрешённость…