Новые избранные произведения
Новые рецензированные произведения
Сейчас на сайте
Всего: 102
Авторов: 0
Гостей: 102
|
Тур - 279: Закройте глаза газет...
(конкурс завершен)
Я сегодня включил телевизор, Чтоб узнать о событиях дня, И узнал, что отныне без визы Даже в Ригу не пустят меня. Но меня не расстроило это – Я и раньше не ездил туда. На загранки, увы, у поэта Не хватает бабла, господа. А ещё я узнал, что Россия Снова стала великой страной! Наш царь-батюшка, вождь и мессия, Понапрасну ругаемый мной, Заслужил уважение в мире, И повсюду народом любим, А не только в балтийской пальмире, Что, конечно, отнюдь не с любым Может быть. Нет сомнений, что Путин Свет несёт, разрушающий тьму! Был бы дальше наш сон беспробуден, Если б власть перешла не к нему! Мне с экрана, чуть лобик наморщив, Президент разъяснял не спеша, Что Россия по силе и мощи Превосходит уже США! И любой возникающий кризис Или просто серьёзный вопрос В год свиньи, а тем паче, в год крысы Не таит больше скрытых угроз, А спокойно, за тёплым обедом, Разрешается нынче в Москве. Только в мире не знают об этом. Ну не смотрят там наше ТВ! "Глядя в телевизор" - Александр Фридман Президент выступил... Шуму то, шуму... Вот давайте об этих источниках шума и поговорим. Пока совсем не оглохли. Итак, тема 279-го тура - "масс-медиа": ТВ, газеты, радио... Примеры из классики: "Газетный день" - Владимир Маяковский "Диета" - Саша Черный Сроки проведения конкурса: Начало: суббота, 03 марта. Окончание: суббота, 10 марта. Редакторское голосование: воскресенье, 11 марта - суббота, 17 марта. Голосование зрителей и участников: воскресенье, 11 марта - суббота, 17 марта. Подведение итогов: воскресенье, 18 марта. Начало нового конкурса: суббота, 10 марта.
Правила:
1. Жанр – свободный. 2. Стихотворение должно точно соответствовать теме конкурса. 3. Каждый участник может подать на конкурс одно стихотворение не более 36 строк. 5. Стихи с ненормативной лексикой, стихи низкого художественного уровня, стихи, не удовлетворяющие условиям конкурса – не принимаются! 6. Решение об отклонении стихотворения принимает ведущий конкурса. Решение ведущего окончательное, обжалованию не подлежит. 7. Стихотворения, взятые как "Примеры произведений на Grafomanam.net" в конкурсе не участвуют. 8. Если у вас возникли вопросы или какие-либо пункты правил неясны – обращайтесь в этом туре в личку к Андрею Злому (Марине отдохнуть тоже надо). Призовой фонд: 1 место - 1000 баллов 2 место - 800 баллов 3 место - 600 баллов. 4 место - 400 баллов. Места определяются по итогам голосования жюри. Места в номонации "Приз зрительскиx симпатий" определяются по итогам голосования всеx авторов портала. Дополнительные призы: Первые 7 стиxотворений, получившие наибольшее число баллов, вxодят в подборку, которая анонсируется на Главную. Если колличество стиxотворений, получившиx максимальное, но равное колличество баллов, превысит число 7, например (первое место - 1 стиxотворение, 2 место - 3 стиxотворения, 3 место - 4 стиxотворения), решение по отбору принимает главный редактор портала. Приз за обоснование листа - по 40 балов за рецензию каждого стихотворения* Пы.Сы. 1. Напоминаю: название цикла конкурсов позаимствовано нами у братьев Стругацких абсолютно осознанно, о чем и писалось в соответствующем анонсе: http://www.grafomanam.net/poems/view_poem/242389/ 2. Приз за обоснование листа выдается при условии уважительного отношения к автору обозреваемого текста, грамотности рецензии, упоминающей и плюсы и минусы рассматриваемого стихотворения и определенного объема (не менее 120 символов). Если соберется несколько мини-обзоров по конкурсу, они будут объединены в один обзор, анонсируемый на Главной странице портала. 3. Доска почета "Понедельника" http://grafomanam.net/works/326897
Организатор
Состав жюри
Заявленные произведения
Мне снился тоталитаризм, В котором жили мы недавно, По рёбрам искривлённых призм Стекали наши судьбы плавно Как с топорища палача, И капали, как кровь, на плаху, И под громадой кумача Вожди – кто в кепках, кто – в папахах. На демонстрациях несём Одни и те же транспаранты, Один и тот же лозунг, в нём - Как любим нашего Гиганта. Его портрет – в руках у всех! Он как бы заменил нам лица, Он сам глядит на свой посев - На серых кукол вереницу. Смотрю в метро (ну, чудеса!) Страница та же, та же Правда У всех открыта, словеса Лояльный формируют нрав нам И, как заевший патефон, По радио – всё те же марши, Как новобранцев солдафон Мурштрует нас отец монарший... ... Я просыпаюсь как в бреду, Когда по тёмным корридорам На обработку я бреду В подвал к эйфорам-бутафорам. 22 Сентября 2008
- Там написано чёрным по белому Что отныне всё чёрное - белое. - Да, написано... И как же так это? Неужели Вы верите в это?! - Нет, конечно, но ниже написано: "Всё что белое - чёрное - истинно". - Да, действительно. Верить ли, право? Вы то верите, что это правда? - Как в такое и, вдруг, не поверить?! Вот читайте, написано: "Верить".
Как надоел поганый свет, Где в иглах все, как дикобразы, Где от чужих лишь гнусь да бред, А наши есть, но пьют, заразы. Как надоел дежурный стон, Что всё в дерьме и в стылой ряске, И хочется держать фасон, Но перед кем - уже неясно. Как надоел нам тот мужик В экране плоском с наглой рожей, Который вечно учит жить, А сам не знает и не может. Как надоел дежурный клич: „Всё поделить, хоть понемногу“, И вождь дежурный – не Ильич, Но, как всегда, простой и строгий. Как надоело вороньё, Что верещит и нагло гадит, И безобразное враньё, За просто так, привычки ради. Как надоел сплошной бардак И тьма вопросов без ответов. И этот, в зеркале, мудак Достал, ну просто спасу нету!!
Я этот сон скоро выучу наизусть. Небо всё в золоте, шарик Земли внизу. Ангел другому твердит: "Без тебя спасут! Ты потерял крыло, а она - калека. Пусть забирают в приют - не твоя беда: ей обеспечены будут уход и еда." Только второй: "Извини... мне пора туда..." - Падает вниз и становится человеком.
Больно любить, если сам не сумел сберечь. Снится мне - вот он стоит на церковном дворе (искренне веря, что там подадут скорей, не отличая совсем шахарит от мессы). Много ли можно собрать за неполный час: кто не заметит, кто фыркнет - и не подаст. Плохо, когда оттолкнёт и ногой поддаст, скажет: "Вали побыстрей!". Здесь чужое место. Проще держать удар, если знаешь цель, только усталость ясней на его лице (видевший всё в этой жизни седой фармацевт прячет глаза и долго считает мелочь). Дома, к её волосам прижимаясь щекой, он тихо шепчет: "Не плачь, это так легко..." Он украшает ей косу цветным шнурком, сам оставаясь по-прежнему чёрно-белым. Вот и финал - он на крыше, и всё темней ангельское лицо в этом странном сне. Столько людей - до него никому дела нет, и не увидит мир, погружённый в "ящик" - словно прощаясь с ним, разольёт закат отсветы неба на обледеневший скат. Он не взлетит, а сорвётся, держа на руках лёгкое тело спящей...
В узеньких улочках ветер несётся вскачь, Словно мальчишка, сорвав по пути бельё С чьей-то верёвки. Ах, память, ты мой палач! Я-то надеялась - всё поросло быльём... Только напрасно... Грохочет опять в мозгу Давнего боя гроза, и натужен вдох. Кровь на руках (боль привычно скрутилась в жгут). Даже Всевышний помочь бы тебе не смог. Мне оставалось принять твой последний вздох, Взяв себя в руки, подняться, продолжить бой... ...Снова родившись из пары газетных строк, Прошлое властно меня увлекло с собой. Выгнало прочь – и неважно, что ночь-полночь - Лучше, чем в доме пустом глухо выть с тоски. Старый квартал вздохнул - только чем помочь, Если сдавило от боли опять виски... Город смотрел, как металась я меж домов, Как возводила старательно личный ад, Камень под ноги подставив (приём не нов), Резко в реальность меня возвратил назад... ...Узкая улица, жёлтого неба клок, И укоризненно смотрит луна с небес. Тёмные окна, на двери висит замок, В сквере скульптура. И скалится, точно бес. Так я стояла, наверное, с полчаса, Тут подошла девчушка - худа, бледна. Тихо спросила, с надеждой взглянув в глаза: "Тётя, скажи, а ты правда за мной пришла?"
Однажды шторм закончится, и ты не вспомнишь, как его пережил. Ты даже не будешь уверен в том, закончился ли он на самом деле. Но одна вещь бесспорна: когда ты выйдешь из шторма, ты никогда снова не станешь тем человеком, который вошёл в него. Потому что в этом и был весь его смысл. /Харуки Мураками/ Ноябрьские угрюмые дожди, смывающие день за днём надежды. Природы потускневшие одежды и ветер. А по "зомбику" – как прежде – вещают истеричные вожди, из коих каждый первый возбудим. От ню-речей тошнит. Смыкаю вежды. Уйти пытаюсь в сон. Но за окном, надрывно воя, мчится неотложка. И осени холодная ладошка в стекло швыряет градом. Дремлет кошка, не мучаясь, мурлычет о своём, да тикает тихонько метроном, как будто просит: "Ну-пос-пи-нем-нож-ко..." Отара проплывающих овец, из коей помню триста сорок третью и пастуха с котомкою и плетью, игравшего на дудочке... Ответь мне, бредущей по бессоннице, Отец: – Где царствие Морфея и конец безумному и злому лихолетью? Законы в нём ни сердцу, ни уму. А слуги ездят в бронелимузинах. Кровоточат иконы, злятся зимы, дороги-дураки непроходимы, а сми несут пургу и ложь, и тьму и не уступят чёрту самому. А в судьях те, кто должен быть судимым. И ветеранов – тех, кто жив пока, здесь почитают к выборам и к маю. В другие дни их редко вспоминают. А пенсия, как девка крепостная, с инфляцией идёт к руке рука. И тянет полстраны на облака да в дом казённый. Шторм конца и края бушует. И в безумие река живущих потихонечку втекает, пока идёт закручиванье гаек, пока идёт рассказыванье баек, чтоб неповадно, чтоб наверняка... В почёте волосатая рука да хватка жополизно-воровская. Сон не приходит... И молчит Отец... Однажды шторм закончится, я верю. Придёт предел зажравшемуся зверю, но шут не может в этом быть уверен. Futurum неизвестно наконец. Поэтому галиматьи венец таков: прими привычного потерю как истину... Храни нас всех, Отец! ........ * Futurum (лат.) – будущее.
Год отблистал канителью буден, Перед шампанским – да по сту грамм! Двое в заднице: я и Путин. Он – гигабайтами в Инстаграмм. Звякнул смартфон смсэской зарплатною: В два раза меньше пришло туда, Вот это – моё! Авось отпраздную… Зачем же выбрали вас тогда? Произвели вы ладком рокировочку: Ферзь за ладью, она за ферзя. Димочка главным был, стал главным Вовочка, Может все хитрости эти – зря. Я бы сейчас залез в Википедию, Статью о вас бы там прочитал, Были б в заднице мы… с Медведевым, Компьютеры любит он – вам не чета! Крым бы сидел со светом и мовою, Футбол смотрели Луганск и Донецк, Хрен бы с ней РОссией этой новою! Старую б нам не просрать вконец. Лошадь ушла, вон овца врывается К нам на порог, навоняв козлом, Чёрт! И бутылка не открывается, Та, что с шампанским, ну как назло! Рей триколор за башней Спасскою, Тут без обид, мы в жопе все, Взор президента такой он ласковый, Где там Киркоров и оливье?!
Я всё могу, я волшебство, Я формирую большинство. Я Бог, я дьявол, маг и плут. Скажите, как меня зовут? Зом-бо-я-щик! Пусть я всего лишь аппарат, Послушен мне электорат. Меня и хвалят, и клянут. Скажите, как меня зовут? Те-ле-ви-зор! Ты нынче грязь, а завтра князь, А послезавтра снова грязь. Я всё могу, я маг, и плут. Скажите, как меня зовут? Зом-бо-я-щик! Мой кандидат под звук фанфар Взойдёт на трон. Виват пиар! Доверься мне, я научу, Проголосуй, как я хочу, Твой те-ле-ви-зор.
Люди били тебя под дых И добились, чего хотели. «Мир для сильных и молодых», – Так сказали вчера по телику. Как звенит листопадно жесть И хохочет луна-пророчица!.. Ты ведь знал, что такое жизнь, А сдыхать все равно не хочется.
Как лист увядший падает на душу, А с ним ещё... Приняв осенний душ, Душа стремится вырваться наружу… Ах, осень жизни, сколько хрупких душ Ты проводила пышно в путь неблизкий Салютом из сорвавшейся листвы… И в жёлтом, и багряном обелиски Недолги, но торжественны … И Вы, Любовь моя, на этих днях, возможно, Узнаете, что Ваш покорный рыцарь В наряд листвы осенней был одет, В бессилии оставил меч и ножны… В подробностях не станем, впрочем, рыться… Узнаете из утренних газет. "Как лист увядший падает на душу" Аркадий и Борис Стругацкие. "Трудно быть богом"
Талант, или природы дар? Родился, говорят в сорочке. А мне сорочкою бог дал, Стихов написанные строчки. Когда бессоница в глаза, Белеет лист, еще ни слова. Назавтра выйдет полоса, Газеты.Там стихов основа. Друзья устанут поздравлять, Встречая утром на работе. "Где научился так писать? Такой-же, как и все мы, вроде". Но в коллективе Шапокляк, Скрипит обижено "писака". Оставив на душе синяк, Прошла невидимая драка. Искать ударные слога, Талант, работа без простоя, Ищи, поэзии слуга, Соря словесною рудою.
Нас нет в Крыму и нет в Дамаске, В Цхинвале наш утерян след, Нет в Приднестровье и Луганске, А в Грузии подавно нет. Нас не было в Чечне и Праге, И в Будапешт мы – ни ногой, Хоть нам не занимать отваги, Там кто-то воевал другой. В Афганистане – вроде были, Ну, нам там разное плели, Не знаю, что мы там забыли, Но точно помню – нас ушли. Мы есть в Сейшелах, на Гавайях, Мы на Мальдивах виски пьём, Мы в Хургаде, в Бали, в Дубае Привольно, весело живём. Мы есть в Сорбонне, в Беркли, в Штатах, В Оксфорде, в Кембридже, проверь, Живём там, как в родных пенатах, Без заморочек, верь – не верь. Путёвку в жизнь нам выдал Путин, С тех пор у нас всё, друг, путЁм, Давай налей, ещё замутим, Ему мы благодарность шлём. За то, что дал возможность предкам Ограбить дочиста страну, И сам срубил с уменьем редким Большие бабки на кону. Живём, свои мозги не сушим, Но мучит нас вопрос простой, Что стало с той частичкой суши Той, что была одной шестой. Там есть таджики и китайцы, Стал мал для человека свет, Японцы, курды и малайцы И только нас, увы, там нет. Потомки, дух призвав Мессии, На свой вопрос прочтут ответ Традиционный, - Что с Россией? - Не знаю, нас давно там нет. Ответ газеты раструбили, Но мы то, знаем точно, – были.
Привычно палец трёт планшет, скользя, как яблочко по блюдцу, даруя ищущей душе возможность к тайнам прикоснуться. А ведь не дале, как «вчера», не по имэйлу и не в чате ко мне слетались номера периодической печати. За тихим шелестом страниц свинцово-пахнущих изданий: Неправда, правда... для страны со смутным прошлым — ближним, дальним... О, сколько кануло газет в бездонной пропасти сортиров, Пока незримый Интернет растягивал над старым миром в приманках спрятанную сеть — Ловушку цепкой паутины, где, раз увязнув — умереть. Процесс — почти необратимый. 10.03.2018
|