Литературный портал Графоманам.НЕТ — настоящая находка для тех, кому нравятся современные стихи и проза. Если вы пишете стихи или рассказы, эта площадка — для вас. Если вы читатель-гурман, можете дальше не терзать поисковики запросами «хорошие стихи» или «современная проза». Потому что здесь опубликовано все разнообразие произведений — замечательные стихи и классная проза всех жанров. У нас проводятся литературные конкурсы на самые разные темы.

К авторам портала

Публикации на сайте о событиях на Украине и их обсуждения приобретают всё менее литературный характер.

Мы разделяем беспокойство наших авторов. В редколлегии тоже есть противоположные мнения относительно происходящего.

Но это не повод нам всем здесь рассориться и расплеваться.

С сегодняшнего дня (11-03-2022) на сайте вводится "военная цензура": будут удаляться все новые публикации (и анонсы старых) о происходящем конфликте и комментарии о нём.

И ещё. Если ПК не видит наш сайт - смените в настройках сети DNS на 8.8.8.8

 

Стихотворение дня

"партитура"
© Нора Никанорова

"Крысолов"
© Роман Н. Точилин

 
Реклама
Содержание
Поэзия
Проза
Песни
Другое
Сейчас на сайте
Всего: 467
Авторов: 0
Гостей: 467
Поиск по порталу
Проверка слова

http://gramota.ru/

Тур: 70 - "Благодарю!" (конкурс завершен)


                                                                 Склоняясь ниц, овеян ночи синью,
                                                                 Доверчиво ищу губами я
                                                                 Сосцы твои, натертые полынью,
                                                                 О мать земля!


                                                                 Я не просил иной судьбы у неба,
                                                                 Чем путь певца: бродить среди людей
                                                                 И растирать в руках колосья хлеба
                                                                 Чужих полей.


                                                                 Мне не отказано ни в заблужденьях,
                                                                 Ни в слабости, и много раз
                                                                 Я угасал в тоске и в наслажденьях,
                                                                 Но не погас.


                                                                 Судьба дала мне в жизни слишком много;
                                                                 Я ж расточал, что было мне дано:
                                                                 Я только гроб, в котором тело бога
                                                                 Погребено.


                                                                 Добра и зла не зная верных граней,
                                                                 Бескрылая изнемогла мечта...
                                                                 Вином тоски и хлебом испытаний
                                                                 Душа сыта.


                                                                 Благодарю за неотступность боли
                                                                 Путеводительной: я в ней сгорю.
                                                                 За горечь трав земных, за едкость соли -
                                                                 Благодарю!

                                                                   "Склоняясь ниц, овеян ночи синью... "Максимилиан Волошин


                                         Здравствуйте, уважаемые обитатели портала "Графоманам-нет!"


В первые годы моего пребывания в Америке я часто ходила на различные богослужения и напряжено вслушивалась в слова равинов  и пасторов. Мне хотелось понять незнакомую мне жизнь, ее духовную составляющую. И что мне бросилось в глаза: почти все молитвы, которые читались или произносились в храмах, начинались не со шкурного «Господи, дай, ниспошли, помоги...» и т.д.  а с  «Господи, спасибо за...», после чего шел столь длинный перечень уже полученных человечеством благодеяний, что сама просьба как-то терялась в бурном потоке благодарности. Постоянно повторяемые слова о признательности творцу не меньше чем мелодия органа настраивали душу на возвышенный просветленный лад, что не удивительно: именно потребность духовного воздаяния добром за добро лежит в основе любой морали, как религиозной, так светской.
Благодарность чаще всего связана с чувством любви: мы благодарны возлюбленным, само появление которых расцветило серую обыденность наших буден; мы благодарны нашим детям, суета и непрестанное кружение вокруг которых наполнило смыслом наше существование; мы благодарны родителям и учителям, научивших нас выживать.
Неблагодарность же воспринимается, как предательство: нет, к примеру ничего страшнее, чем сиротливое  прозябание одинокой старухи, забытой своими честолюбивыми детьми.

На 70 тур "Понедельника" принимаются стихотворения о благодарности и неблагодарности.


Примеры из классики:

«Не бывает любви несчастливой...» –  Юлия Друнина                                                                  
«Мне нравится, что вы больны не мной» –  Марина Цветаева
«Благодарность» – Михаил Лермонтов
За все Тебя, Господь, благодарю! – Иван Бунин
Т.О.-Т. – Арсений Тарковский
“Ты — рядом” — Юлия Друнина
Счастья как не бывало– Татьяна Бек
Мне говорят, что нужно уезжать– Иосиф Бродский


Примеры из творчества наших авторов:

«испить до дна последнюю любовь» –  Папернов Евгений Абрамович (epapernov)
«Разочарование» – Марина Старчевская
Ореховый Спас– Татьяна Сергеева (tata)
На мотив Алены Загребельной  – Артем Сенчило

Сроки конкурса:

Начало: суббота, 16 ноября.
Окончание: суббота, 21 ноября.
Редакторское голосование: суббота, 21 ноября – суббота, 28 ноября.
Голосование зрителей и участников: суббота, 21 ноября – суббота, 28 ноября.
Подведение итогов : суббота, 28 ноября.
Начало нового конкурса: суббота, 21 ноября.

Правила:

1. Жанр – свободный.
2. Стихотворение должно точно соответствовать теме конкурса.
3. Каждый участник может подать на конкурс одно стихотворение
4. Размер стихотворения не должен превышать 28 строк.
5. Стихи с ненормативной лексикой, стихи низкого художественного уровня, стихи,
не удовлетворяющие условиям конкурса – не принимаются!
6. Решение об отклонении стихотворения принимает Ведущий конкурса. Решение
Ведущего окончательное, обжалованию не подлежит.
7. Если у вас возникли вопросы или какие-либо пункты правил неясны – обращайтесь
в личку к Марине Генчикмахер

Призовой фонд:

До 10 заявок - 1 победитель (600 баллов), 20 - 2 призовых места
(600 и 400 баллов), 30 - 3 призовых места (800, 600 и 400 баллов).

Дополнительные призы:

Приз Симпатий Жюри - 300 баллов, выдается по решению жюри.
Приз Зрительских Симпатий - 600 баллов.
Приз за обоснование шорт листа - по 40 балов за рецензию каждого стихотворения*

Пы.Сы.

1. Напоминаю: название цикла конкурсов позаимствовано нами у братьев Стругацких абсолютно осознанно,
о чем и писалось в соответствующем анонсе: http://www.grafomanam.net/poems/view_poem/242389/
2. Приз за обоснование шорт листа выдается при условии уважительного отношения к автору обозреваемого
текста, грамотности рецензии, упоминающей и плюсы и минусы рассматриваемого стихотворения и
определенного объема (не менее 2.5 строк в микрософт ворд). Если соберется несколько мини-обзоров по
конкурсу, они будут объединены в один обзор, анонсируемый на Главной странице портала.
3. Доска почета "Понедельника" http://grafomanam.net/works/326897

Организатор

Platformus.ViewModels.Shared.AssociationViewModel

Состав жюри


Заявленные произведения

Ну, хватит. Воздержусь от слез
                                        красивых.
Прекрасно все, что не сбылось.
                                        Спасибо
За то, что ты и не была
                                        как будто,
За то, что нас уберегла
                                        от блуда,
За то, что найден путь назад
                                        и пройден,
Спасибо за... Спасибо - за
                                        и против!
Мне не дано тянуть свой воз
                                        вполсилы,
И не Христос, но лишь погост -
                                        спаситель.
Доволен нынче имярек
                                        спесивый...
Да будь ты проклята навек -
                                        спасибо!
Не лги, Адам, и Бога не гневи…
«Паршивый змий»…Ты под его пятою
И не достоин Евиной любви,
Как и слезы Господней - не достоин…

А он - тебе в подарок: пару крыл,
И Слово – в душу… Сей благие вести!
Ты всё, не глядя, змию заложил:
Дары с небес, и с ними – душу, вместе…

Где Вере - крах,  Эдему не цвести,
Там сад – мираж, да сорняки гордыни,.
И мертворожден самый громкий стих.
Как в крике, так и в пафосе,  отныне…

Нет в яблоке познания вреда…
Пустоты чувств одолевают гады…

Ты женщину свою не раз предашь
Ещё в раю… Ещё у края ада…

Ладушки, ладушки,
Где были? У бабушки?!!
Это как же занесло
Вас в родимое село?
Не прошло ещё недели -
Прискакали, прилетели,
Вон вас сколько – мал-мала,
А она ведь вас ждала…
Зятья, братья, внуки, дети,
Где ж вы раньше были, черти?
Как преставилась старушка
Сразу ушки на макушке,
И готово всё моментом -
Разрешенья, документы,
И на дом уже есть полис,
Ну а совесть где? Где совесть?!!
Разве много было надо?
Ведь была б любому рада,
Хоть какой племянничек
Раз принёс бы пряничек,
Для проформы пусть, для смеху
Хоть бы кто-нибудь заехал
В горнице помочь прибрать,
Иль стакан воды подать,
Или наколоть дрова…
Вот…пришли…
Качать права…

Ладушки, ладушки…
Всех послать бы… к бабушке…


Благодарю тебя, Природа,
За Мир, который мне дала,
За ежегодность дня прихода,
За одноразовость ухода
Туда, где нет добра и зла.

Благодарю тебя, Природа,
За жизнь, которую дала,
За ежедневные восходы,
За регулярные доходы,
Заботы, радости, дела.

Благодарю тебя, Природа,
За те нечастые шлихи,
Что удаётся – пусть не сходу –
Очистить от пустой породы,
За то, что пишутся стихи.

Экс на:
http://www.grafomanov.net/poems/view_poem/231787/

_______
Спал тихо город N.
Качнувшись, охнул поезд.
И серая стена вокзала поплыла.
Витало в этот миг волненье-беспокойство.
- Мы  предали любовь... Была ль она...? Была!

- Куда же Вы, сеньор!- кричала проводница,
когда ты на ходу покинул свой вагон...
...
Прошло семнадцать лет...
А эта ночь мне снится.
Соединил сердца навеки тот перрон.

- Ты дорог мне,- шепчу тихонько рано утром.
Спокойно, мирно спишь. Мы вместе столько лет.
Благодарю, что был в тот миг таким ты мудрым.
Решительно шагнул из ночи в наш рассвет.

(11.03.2012 г. в 21:48)

Тот возраст, что куда ни посмотри я,
Повсюду обвинят в педофилии,
И женщины, живущие вокруг,
Пусть лучше будут называться «друг».

Как, помнится, душа моя алкала
Прелестного изгиба и овала,
И прочей лобачевской красоты,
Которой полны девы и цветы.

Еще я помню, восхищался тоже
Мурашками на обнаженной коже,
И посвящать готов был сотни строк
Углу схожденья (расхожденья) ног…

Дыханью, напряженью, онеменью,
Касанию, потом прикосновенью,
Сухим губам и влажности иной,
И вспышке молний в комнате ночной…

И мускусному запаху истомы,
И блеску глаз с усталостью, знакомой
Всем тем, кто хоть и не был деве «муж»,
Но был любви и нежности не чужд.

… Теперь чего уж. У ровесниц прежде,
Чем расставаться с лоскутом одежды,
И учащать биение сердец,
Один вопрос: «Пойдем ли под венец?»

А тех, что юны и чужды расчета,
Мне нынче больше жалко отчего-то,
И я бы в них, признаться, не хотел
Отбить охоту к сопряженью тел…

…Наверно так уходят в ветераны
Все ловеласы или дон-жуаны,
И я тебя благодарю, Господь,
Что был из них когда-то тоже… хоть!

Заступница усердная моя!
Увы, мне! Из трухи слагаю строки,
кормлю с ладони мелкие упреки,
надежды тайной грамм в себе тая.

Известно всё, но не предрешено,
разгадан путь, но дней угрюмы лица,    
и свет на землю продолжает литься
и взращивать упавшее зерно.        

Мир семенит в бульварном колесе,        
и ход вещей не важен и не сложен,
горит лампада над кроватью. Боже!  
Подай смиренья справиться со всем!

Рассветный город - млечный пилигрим,
дни надевает на тугие пяльцы.
Перечитав истрепанные святцы,
мне Русалим Небесный - новый Рим.

За страсти наказанья убоясь,  
благодарю, что знаком указала,
меня своим покровом удержала,
Заступница усердная моя!

Те, чей День 8 Марта,
«Выпускают» нас «со старта».
Правда, к «финишу» приходим
Мы частенько раньше их.
Вот набор для «идиота»:
Алкоголь, табак, работа…
А когда с дорожки сходим,
Тянут лямку за двоих.
Как же нас любить, лелеять,
Нашим бредням слепо верить?
Как им это удаётся?
Мы ж - не кровная родня.
Ну, а мы? И слушать стыдно,
Им же – даже и обидно:
Мямлим текст, в глазах сомненья:
- А ты выйдешь за меня?
Всё бы было бы чудесно,
Но мы любим бессловесно.
Ну, а где слова, восторги
И «поездки по ушам»?
Не судите слишком строго.
Слов пусть мало, чувств же много!
Всё, что есть, бросаем к Вашим
Соблазнительным ногам.
Кто ты, призванная к жизни
Дух мой падший возродить?
Дух, которого капризней
И слабей не может быть.

То ли явлена из моря,
Как любое бытиё,
Ты – целительница горя,
Утешение моё.

Может, горы и долины,
Зычной бредя тишиной,
Для тебя спрямили спины,
Покорясь тебе одной?

Всё пустое. Только свыше
Может быть посланник мой...
Я молчу, ты спишь и слышишь
Голос дальний неземной.

Я знаю, что такое счастье;
Я помню, что такое боль...
Я помню шерсть пятнистой масти,
На ней запекшуюся кровь...

Твоя серебряная пуля,
Теперь мой вечный талисман,
А кровь, свернувшаяся коркой,
Спасет от новых рваных ран...

Я верю в счастье и в удачу,
В свою звезду, в свою судьбу.
Глаза зеленые не прячу,
Вступая с вечностью в борьбу...

Я зла не помню, снам не верю,
Свой безупречный строю мир...
Благодарю тебя, мой первый
Любовью созданный кумир!

Твою серебряную пулю
Я на груди, как знак, ношу.
Глаза зеленые не прячу,
Смеюсь и плачу! И дышу!

   Она в переходе не просит подачек.
   Тележку толкает упрямо вперед,
   В которой когда-то возила на дачу
   Рассаду. (Кормилец, зарос огород...)
  
   Всегда деловито-ворчлива. Пальтишко
   Почти что по моде, пускай велико,
   И даже кроссовки порвались не слишком,
   Зато ведь и пара нашлась целиком!
  
   Чуть свет на работу спешит, как и прежде,
   Дебелым развалинам - вечный пример.
   Годков пятьдесят отпахала прилежно,
   Назначили пенсию: тысяча рэ...
  
   "А вы, современные, жить разучились,
   С одежкою вместе кладете еду
   В пакете одном... Мне на барскую милость
   Рассчитывать глупо - сама все найду!"
  
   Контейнер у ЖЭКа, помойка у дома...
   Прошляпишь - и дворники все уберут!
   Топ-топ... Семенят, семенят по району
   Костлявые ножки. Продуман маршрут.
  
   ***
  
   Ко мне обернулась она неохотно,
   Насквозь ее взгляд подозрительный жег.
   Но стольник взяла. Как налог подоходный.
   Ступай, мол, себе. За тобою - должок.
Благодарю (Лирика / религиозная) Анонимный автор

Не буду бить поклоны Богу рьяно,
не стану в умиленьи слёзы лить,
настрою сердце тишиною храма,
налажу с ним утерянную нить.

Молить не буду, вызывая жалость,
сама же, выбирая в жизни путь,
любимому мужчине покорялась,
играла и лукавила чуть-чуть.

Плела свою судьбу, желала счастья,
надеясь на взаимную любовь,
но в жизни ошибалась очень часто
и каждый раз испытывала боль.

Я шла на свет, сочувствуя убогим,
сквозь вязкий мрак материи брела,
ведомая к вершинам духа Богом,
так верила всегда в триумф добра.

Доверие моё казалось странным
всем тем, кому со мной сойтись пришлось,
да, падала, зализывая раны,
но снова поднималась в полный рост.

Не стану горевать невинной жертвой,
придя в порыве сердца к алтарю,
а только лишь промолвлю (пусть не первой):
«За всё тебя, Творец, благодарю!»

19.11.13

Благодарю за всё, что было с нами...

За страсть и нежность, за печаль и боль.
Саднящую на юном сердце рану, за соль
Кристаллами-словами, мечты, казавшиеся снами,
И главную на сцене жизни роль...

Благодарю за всё, что было...

За чистоту, невинность, красоту.
За чувственный полёт на мега-высоту,
Который небо нам с тобой дарило.
За человеческую доброту...

Благодарю за всё...

За то, что было и
За то что был...
За то, что я тебя любила,
За то, что ты меня любил...

Благодарю!

      

Бегу от шумных городов,
где гул машин и гомон ртов,
Туда, где плещется рассвет, тенями стелется закат,
где горечь Пирровых побед растопит струйка ветерка.

Там беглый веер птичьих крыл остудит жар горящих щёк;
Журчит ручей, прозрачно-стыл, долги смывая «под расчёт».
Сторожкий шаг смешных зверьков шуршит в нехоженой траве,
и блеском жёлтых огоньков таятся взгляды меж ветвей.

В степи волнуется ковыль, деревья шепчутся в лесу,
веками созданную быль тому, кто слушает, несут.
Там в первозданной чистоте – простая жизнь, простая смерть,
нет спорных ссор, нет срочных дел. И мне по силам всё успеть –

испить покой из родника и ускользающую нить
поймать внезапно. А пока – дышать и Жить! И ощутить
любовь, признательность, восторг...
И я шепчу: «СПАСИ вас БОг!»


        


                    
                    

Дар (Лирика) Анонимный автор
Судьба, случайности дарящая,
О, как тебя благодарить
За озаренье настоящего -
За то, что вновь связала нить
Две разобщённости далёкие
В один огонь, в один пожар…
Не совладать с иными сроками –
Но как бесценен этот Дар…

И все забытые желания
Опять волнуют и пьянят…
И, как улыбка мироздания,
Вновь совпадений странный ряд;
Я, как дитя, игрушке радуясь,
Ловлю мечты случайный мяч
Над полукружьем снов и радуги -
И нерешаемых задач…

Я знаю, душам нашим празднично
От этих призрачных минут,
И оттого, что звёзды разные
Одно созвездье вместе ткут…
Благодарю тебя за щедрость я,
Судьба - куда ни приведёшь…
Любовь отныне исповедуя,
Ни в чём не каюсь ни на грош…

Скажи мне, как ты устал от боли холодных улиц,
когда приоткрыв глаза, ты думаешь улыбнуться
нечаянным взмахам солнца и мысли кроишь без цели.

Под ворохом жёлтых слов, измятых, уже прогнивших,
так много ещё голгоф отыщется – на афишах
великого незнакомца, смеющегося за сценой.

То стаи, то – ветром сталь твоих самолётов глушат
последние паруса на ветках, уже уснувших;
и небо стекает в кольца на море дождей осенних…

Но вот они говорят, – закладывая страницы
Шекспира и ноября, как с новой зимой смириться,
дыханием вязко, остро – прохожие лицедеи.

И ты благодарен за – мгновение на подмостках,
за капли в твоих глазах, за непостоянство воска
над лезвием горизонта холстиновой одиссеи.

Ты смотришь листвой в огонь, оправдываешь – по лицам;
и сердце растишь в ладонь; и пусть уже – серебрится
в твоих пилигримах, в сотах…

и думаешь: цел и целен.

Погас последний луч…  Качнулся мир,
Из времени переместившись в вечность.
Во тьме – Пути беспомощная Млечность,
Как будто опрокинули потир.

И сразу… тихо-тихо… шорох, писк,
Скрип, перестук, удары, скрежет, топот,
Урчанье, клекот, гомон, рыки, рокот,
Рев, завыванье, верезг, вопли, визг…

И хлынули… из всех щелей и дыр,
Из дальних закоулков подсознанья…
Сплошной волной, безжалостным цунами…
Оголодав – на долгожданный пир…

И – «Кто как Бог?» - принять жестокий бой
Стрелой Святое Воинство летело…
А на земле – привычно и умело –
Безглазая работала косой,

И жалкими комочками греха
Летели нераскаянные души…
Смешались пепел, небо, воды, суша…
И чья-то безотказная рука
Уже тянулась к кнопке… только нет!

…был белым конь, а Он – в плаще багровом.
Отверз уста – мечом сверкнуло Слово -
И пала тьма. И воцарился свет.
                  
                       ***
…Рассвет окрасил розовым причал,
И перышко кружило над заливом...
А ты глаза полуоткрыл лениво
И хмуро «снова утро…»  пробурчал…

Придет тихонько, - чтоб в ночи заплакать. Сквозь иней в замерзающем окне
стучаться тихо тонкой птичьей лапой. Поленьями ворочаться в огне...
сквозь
время
ходики ступают мудро: то с детством вровень, то далёко за края.
Собака взлает радостно под утро и заскулит, обиды не тая...
туда,
где было мило и убого, где с печки свесились подсолнухи голов-
познавший мир, не разлюбивший Бога - пройдусь скрипучей давностью полов...
зрачок лампады кружит тени-блики.  Присяду. Лоб - в оконное стекло.
С икон взирают праведные лики. Я снова тут, куда всю жизнь влекло.
Раздам подарки, улыбнусь неловко  и попытаюсь что-нибудь сказать.
Поглажу русые кудрявые головки  и загляну в знакомые глаза.
С сеней стройна, красива, величава, приветлива и странно молода,  
она (она?) меня встречает.  Пресёкся голос, трудно совладать...
и как всегда прочь ухожу, как поезд  в дорогу без начала и конца.
Не сын, не муж, а полустанок, то есть  неверный друг не кажущий лица...
поют колеса, скорость нарастает.  На повороте  тоненько
завыл
гудок - наш мир  меня листает  через страницу, частности забыл...
придет тихонько, чтоб в ночи заплакать, скулить, лохматить всё, что не по ней...
поставит мама новую заплату - из прошлого, на совести моей