Новые избранные произведения
Новые рецензированные произведения
Сейчас на сайте
Всего: 92
Авторов: 0
Гостей: 92
|
Тур: 70 - "Благодарю!"
(конкурс завершен)
Склоняясь ниц, овеян ночи синью, Доверчиво ищу губами я Сосцы твои, натертые полынью, О мать земля! Я не просил иной судьбы у неба, Чем путь певца: бродить среди людей И растирать в руках колосья хлеба Чужих полей.
Мне не отказано ни в заблужденьях, Ни в слабости, и много раз Я угасал в тоске и в наслажденьях, Но не погас.
Судьба дала мне в жизни слишком много; Я ж расточал, что было мне дано: Я только гроб, в котором тело бога Погребено.
Добра и зла не зная верных граней, Бескрылая изнемогла мечта... Вином тоски и хлебом испытаний Душа сыта.
Благодарю за неотступность боли Путеводительной: я в ней сгорю. За горечь трав земных, за едкость соли - Благодарю!
"Склоняясь ниц, овеян ночи синью... "Максимилиан Волошин Здравствуйте, уважаемые обитатели портала "Графоманам-нет!"
В первые годы моего пребывания в Америке я часто ходила на различные богослужения и напряжено вслушивалась в слова равинов и пасторов. Мне хотелось понять незнакомую мне жизнь, ее духовную составляющую. И что мне бросилось в глаза: почти все молитвы, которые читались или произносились в храмах, начинались не со шкурного «Господи, дай, ниспошли, помоги...» и т.д. а с «Господи, спасибо за...», после чего шел столь длинный перечень уже полученных человечеством благодеяний, что сама просьба как-то терялась в бурном потоке благодарности. Постоянно повторяемые слова о признательности творцу не меньше чем мелодия органа настраивали душу на возвышенный просветленный лад, что не удивительно: именно потребность духовного воздаяния добром за добро лежит в основе любой морали, как религиозной, так светской. Благодарность чаще всего связана с чувством любви: мы благодарны возлюбленным, само появление которых расцветило серую обыденность наших буден; мы благодарны нашим детям, суета и непрестанное кружение вокруг которых наполнило смыслом наше существование; мы благодарны родителям и учителям, научивших нас выживать. Неблагодарность же воспринимается, как предательство: нет, к примеру ничего страшнее, чем сиротливое прозябание одинокой старухи, забытой своими честолюбивыми детьми.
На 70 тур "Понедельника" принимаются стихотворения о благодарности и неблагодарности.
Примеры из классики:
«Не бывает любви несчастливой...» – Юлия Друнина «Мне нравится, что вы больны не мной» – Марина Цветаева «Благодарность» – Михаил Лермонтов За все Тебя, Господь, благодарю! – Иван Бунин Т.О.-Т. – Арсений Тарковский “Ты — рядом” — Юлия Друнина Счастья как не бывало– Татьяна Бек Мне говорят, что нужно уезжать– Иосиф Бродский Примеры из творчества наших авторов:
«испить до дна последнюю любовь» – Папернов Евгений Абрамович (epapernov) «Разочарование» – Марина Старчевская Ореховый Спас– Татьяна Сергеева (tata) На мотив Алены Загребельной – Артем Сенчило Сроки конкурса: Начало: суббота, 16 ноября. Окончание: суббота, 21 ноября. Редакторское голосование: суббота, 21 ноября – суббота, 28 ноября. Голосование зрителей и участников: суббота, 21 ноября – суббота, 28 ноября. Подведение итогов : суббота, 28 ноября. Начало нового конкурса: суббота, 21 ноября.
Правила:
1. Жанр – свободный. 2. Стихотворение должно точно соответствовать теме конкурса. 3. Каждый участник может подать на конкурс одно стихотворение 4. Размер стихотворения не должен превышать 28 строк. 5. Стихи с ненормативной лексикой, стихи низкого художественного уровня, стихи, не удовлетворяющие условиям конкурса – не принимаются! 6. Решение об отклонении стихотворения принимает Ведущий конкурса. Решение Ведущего окончательное, обжалованию не подлежит. 7. Если у вас возникли вопросы или какие-либо пункты правил неясны – обращайтесь в личку к Марине Генчикмахер Призовой фонд:
До 10 заявок - 1 победитель (600 баллов), 20 - 2 призовых места (600 и 400 баллов), 30 - 3 призовых места (800, 600 и 400 баллов). Дополнительные призы:
Приз Симпатий Жюри - 300 баллов, выдается по решению жюри. Приз Зрительских Симпатий - 600 баллов. Приз за обоснование шорт листа - по 40 балов за рецензию каждого стихотворения* Пы.Сы. 1. Напоминаю: название цикла конкурсов позаимствовано нами у братьев Стругацких абсолютно осознанно, о чем и писалось в соответствующем анонсе: http://www.grafomanam.net/poems/view_poem/242389/ 2. Приз за обоснование шорт листа выдается при условии уважительного отношения к автору обозреваемого текста, грамотности рецензии, упоминающей и плюсы и минусы рассматриваемого стихотворения и определенного объема (не менее 2.5 строк в микрософт ворд). Если соберется несколько мини-обзоров по конкурсу, они будут объединены в один обзор, анонсируемый на Главной странице портала. 3. Доска почета "Понедельника" http://grafomanam.net/works/326897
Организатор
Состав жюри
Заявленные произведения
Ну, хватит. Воздержусь от слез           красивых. Прекрасно все, что не сбылось.           Спасибо За то, что ты и не была           как будто, За то, что нас уберегла           от блуда, За то, что найден путь назад           и пройден, Спасибо за... Спасибо - за           и против! Мне не дано тянуть свой воз           вполсилы, И не Христос, но лишь погост -           спаситель. Доволен нынче имярек           спесивый... Да будь ты проклята навек -           спасибо!
Не лги, Адам, и Бога не гневи… «Паршивый змий»…Ты под его пятою И не достоин Евиной любви, Как и слезы Господней - не достоин… А он - тебе в подарок: пару крыл, И Слово – в душу… Сей благие вести! Ты всё, не глядя, змию заложил: Дары с небес, и с ними – душу, вместе… Где Вере - крах, Эдему не цвести, Там сад – мираж, да сорняки гордыни,. И мертворожден самый громкий стих. Как в крике, так и в пафосе, отныне… Нет в яблоке познания вреда… Пустоты чувств одолевают гады… Ты женщину свою не раз предашь Ещё в раю… Ещё у края ада…
Ладушки, ладушки, Где были? У бабушки?!! Это как же занесло Вас в родимое село? Не прошло ещё недели - Прискакали, прилетели, Вон вас сколько – мал-мала, А она ведь вас ждала… Зятья, братья, внуки, дети, Где ж вы раньше были, черти? Как преставилась старушка Сразу ушки на макушке, И готово всё моментом - Разрешенья, документы, И на дом уже есть полис, Ну а совесть где? Где совесть?!! Разве много было надо? Ведь была б любому рада, Хоть какой племянничек Раз принёс бы пряничек, Для проформы пусть, для смеху Хоть бы кто-нибудь заехал В горнице помочь прибрать, Иль стакан воды подать, Или наколоть дрова… Вот…пришли… Качать права… Ладушки, ладушки… Всех послать бы… к бабушке…
Благодарю тебя, Природа, За Мир, который мне дала, За ежегодность дня прихода, За одноразовость ухода Туда, где нет добра и зла. Благодарю тебя, Природа, За жизнь, которую дала, За ежедневные восходы, За регулярные доходы, Заботы, радости, дела. Благодарю тебя, Природа, За те нечастые шлихи, Что удаётся – пусть не сходу – Очистить от пустой породы, За то, что пишутся стихи.
Экс на: http://www.grafomanov.net/poems/view_poem/231787/ _______ Спал тихо город N. Качнувшись, охнул поезд. И серая стена вокзала поплыла. Витало в этот миг волненье-беспокойство. - Мы предали любовь... Была ль она...? Была! - Куда же Вы, сеньор!- кричала проводница, когда ты на ходу покинул свой вагон... ... Прошло семнадцать лет... А эта ночь мне снится. Соединил сердца навеки тот перрон. - Ты дорог мне,- шепчу тихонько рано утром. Спокойно, мирно спишь. Мы вместе столько лет. Благодарю, что был в тот миг таким ты мудрым. Решительно шагнул из ночи в наш рассвет. (11.03.2012 г. в 21:48)
Тот возраст, что куда ни посмотри я, Повсюду обвинят в педофилии, И женщины, живущие вокруг, Пусть лучше будут называться «друг». Как, помнится, душа моя алкала Прелестного изгиба и овала, И прочей лобачевской красоты, Которой полны девы и цветы. Еще я помню, восхищался тоже Мурашками на обнаженной коже, И посвящать готов был сотни строк Углу схожденья (расхожденья) ног… Дыханью, напряженью, онеменью, Касанию, потом прикосновенью, Сухим губам и влажности иной, И вспышке молний в комнате ночной… И мускусному запаху истомы, И блеску глаз с усталостью, знакомой Всем тем, кто хоть и не был деве «муж», Но был любви и нежности не чужд. … Теперь чего уж. У ровесниц прежде, Чем расставаться с лоскутом одежды, И учащать биение сердец, Один вопрос: «Пойдем ли под венец?» А тех, что юны и чужды расчета, Мне нынче больше жалко отчего-то, И я бы в них, признаться, не хотел Отбить охоту к сопряженью тел… …Наверно так уходят в ветераны Все ловеласы или дон-жуаны, И я тебя благодарю, Господь, Что был из них когда-то тоже… хоть!
Заступница усердная моя! Увы, мне! Из трухи слагаю строки, кормлю с ладони мелкие упреки, надежды тайной грамм в себе тая. Известно всё, но не предрешено, разгадан путь, но дней угрюмы лица, и свет на землю продолжает литься и взращивать упавшее зерно. Мир семенит в бульварном колесе, и ход вещей не важен и не сложен, горит лампада над кроватью. Боже! Подай смиренья справиться со всем! Рассветный город - млечный пилигрим, дни надевает на тугие пяльцы. Перечитав истрепанные святцы, мне Русалим Небесный - новый Рим. За страсти наказанья убоясь, благодарю, что знаком указала, меня своим покровом удержала, Заступница усердная моя!
Те, чей День 8 Марта, «Выпускают» нас «со старта». Правда, к «финишу» приходим Мы частенько раньше их. Вот набор для «идиота»: Алкоголь, табак, работа… А когда с дорожки сходим, Тянут лямку за двоих. Как же нас любить, лелеять, Нашим бредням слепо верить? Как им это удаётся? Мы ж - не кровная родня. Ну, а мы? И слушать стыдно, Им же – даже и обидно: Мямлим текст, в глазах сомненья: - А ты выйдешь за меня? Всё бы было бы чудесно, Но мы любим бессловесно. Ну, а где слова, восторги И «поездки по ушам»? Не судите слишком строго. Слов пусть мало, чувств же много! Всё, что есть, бросаем к Вашим Соблазнительным ногам.
Кто ты, призванная к жизни Дух мой падший возродить? Дух, которого капризней И слабей не может быть. То ли явлена из моря, Как любое бытиё, Ты – целительница горя, Утешение моё. Может, горы и долины, Зычной бредя тишиной, Для тебя спрямили спины, Покорясь тебе одной? Всё пустое. Только свыше Может быть посланник мой... Я молчу, ты спишь и слышишь Голос дальний неземной.
Я знаю, что такое счастье; Я помню, что такое боль... Я помню шерсть пятнистой масти, На ней запекшуюся кровь... Твоя серебряная пуля, Теперь мой вечный талисман, А кровь, свернувшаяся коркой, Спасет от новых рваных ран... Я верю в счастье и в удачу, В свою звезду, в свою судьбу. Глаза зеленые не прячу, Вступая с вечностью в борьбу... Я зла не помню, снам не верю, Свой безупречный строю мир... Благодарю тебя, мой первый Любовью созданный кумир! Твою серебряную пулю Я на груди, как знак, ношу. Глаза зеленые не прячу, Смеюсь и плачу! И дышу!
Она в переходе не просит подачек. Тележку толкает упрямо вперед, В которой когда-то возила на дачу Рассаду. (Кормилец, зарос огород...) Всегда деловито-ворчлива. Пальтишко Почти что по моде, пускай велико, И даже кроссовки порвались не слишком, Зато ведь и пара нашлась целиком! Чуть свет на работу спешит, как и прежде, Дебелым развалинам - вечный пример. Годков пятьдесят отпахала прилежно, Назначили пенсию: тысяча рэ... "А вы, современные, жить разучились, С одежкою вместе кладете еду В пакете одном... Мне на барскую милость Рассчитывать глупо - сама все найду!" Контейнер у ЖЭКа, помойка у дома... Прошляпишь - и дворники все уберут! Топ-топ... Семенят, семенят по району Костлявые ножки. Продуман маршрут. *** Ко мне обернулась она неохотно, Насквозь ее взгляд подозрительный жег. Но стольник взяла. Как налог подоходный. Ступай, мол, себе. За тобою - должок.
Не буду бить поклоны Богу рьяно, не стану в умиленьи слёзы лить, настрою сердце тишиною храма, налажу с ним утерянную нить. Молить не буду, вызывая жалость, сама же, выбирая в жизни путь, любимому мужчине покорялась, играла и лукавила чуть-чуть. Плела свою судьбу, желала счастья, надеясь на взаимную любовь, но в жизни ошибалась очень часто и каждый раз испытывала боль. Я шла на свет, сочувствуя убогим, сквозь вязкий мрак материи брела, ведомая к вершинам духа Богом, так верила всегда в триумф добра. Доверие моё казалось странным всем тем, кому со мной сойтись пришлось, да, падала, зализывая раны, но снова поднималась в полный рост. Не стану горевать невинной жертвой, придя в порыве сердца к алтарю, а только лишь промолвлю (пусть не первой): «За всё тебя, Творец, благодарю!» 19.11.13
Благодарю за всё, что было с нами... За страсть и нежность, за печаль и боль. Саднящую на юном сердце рану, за соль Кристаллами-словами, мечты, казавшиеся снами, И главную на сцене жизни роль... Благодарю за всё, что было... За чистоту, невинность, красоту. За чувственный полёт на мега-высоту, Который небо нам с тобой дарило. За человеческую доброту... Благодарю за всё... За то, что было и За то что был... За то, что я тебя любила, За то, что ты меня любил... Благодарю!
Бегу от шумных городов, где гул машин и гомон ртов, Туда, где плещется рассвет, тенями стелется закат, где горечь Пирровых побед растопит струйка ветерка. Там беглый веер птичьих крыл остудит жар горящих щёк; Журчит ручей, прозрачно-стыл, долги смывая «под расчёт». Сторожкий шаг смешных зверьков шуршит в нехоженой траве, и блеском жёлтых огоньков таятся взгляды меж ветвей. В степи волнуется ковыль, деревья шепчутся в лесу, веками созданную быль тому, кто слушает, несут. Там в первозданной чистоте – простая жизнь, простая смерть, нет спорных ссор, нет срочных дел. И мне по силам всё успеть – испить покой из родника и ускользающую нить поймать внезапно. А пока – дышать и Жить! И ощутить любовь, признательность, восторг... И я шепчу: «СПАСИ вас БОг!»
Судьба, случайности дарящая, О, как тебя благодарить За озаренье настоящего - За то, что вновь связала нить Две разобщённости далёкие В один огонь, в один пожар… Не совладать с иными сроками – Но как бесценен этот Дар…И все забытые желания Опять волнуют и пьянят… И, как улыбка мироздания, Вновь совпадений странный ряд; Я, как дитя, игрушке радуясь, Ловлю мечты случайный мяч Над полукружьем снов и радуги - И нерешаемых задач… Я знаю, душам нашим празднично От этих призрачных минут, И оттого, что звёзды разные Одно созвездье вместе ткут… Благодарю тебя за щедрость я, Судьба - куда ни приведёшь… Любовь отныне исповедуя, Ни в чём не каюсь ни на грош…
Скажи мне, как ты устал от боли холодных улиц, когда приоткрыв глаза, ты думаешь улыбнуться нечаянным взмахам солнца и мысли кроишь без цели. Под ворохом жёлтых слов, измятых, уже прогнивших, так много ещё голгоф отыщется – на афишах великого незнакомца, смеющегося за сценой. То стаи, то – ветром сталь твоих самолётов глушат последние паруса на ветках, уже уснувших; и небо стекает в кольца на море дождей осенних… Но вот они говорят, – закладывая страницы Шекспира и ноября, как с новой зимой смириться, дыханием вязко, остро – прохожие лицедеи. И ты благодарен за – мгновение на подмостках, за капли в твоих глазах, за непостоянство воска над лезвием горизонта холстиновой одиссеи. Ты смотришь листвой в огонь, оправдываешь – по лицам; и сердце растишь в ладонь; и пусть уже – серебрится в твоих пилигримах, в сотах… и думаешь: цел и целен.
Погас последний луч… Качнулся мир, Из времени переместившись в вечность. Во тьме – Пути беспомощная Млечность, Как будто опрокинули потир. И сразу… тихо-тихо… шорох, писк, Скрип, перестук, удары, скрежет, топот, Урчанье, клекот, гомон, рыки, рокот, Рев, завыванье, верезг, вопли, визг… И хлынули… из всех щелей и дыр, Из дальних закоулков подсознанья… Сплошной волной, безжалостным цунами… Оголодав – на долгожданный пир… И – «Кто как Бог?» - принять жестокий бой Стрелой Святое Воинство летело… А на земле – привычно и умело – Безглазая работала косой, И жалкими комочками греха Летели нераскаянные души… Смешались пепел, небо, воды, суша… И чья-то безотказная рука Уже тянулась к кнопке… только нет! …был белым конь, а Он – в плаще багровом. Отверз уста – мечом сверкнуло Слово - И пала тьма. И воцарился свет. *** …Рассвет окрасил розовым причал, И перышко кружило над заливом... А ты глаза полуоткрыл лениво И хмуро «снова утро…» пробурчал…
Придет тихонько, - чтоб в ночи заплакать. Сквозь иней в замерзающем окне стучаться тихо тонкой птичьей лапой. Поленьями ворочаться в огне... сквозь время ходики ступают мудро: то с детством вровень, то далёко за края. Собака взлает радостно под утро и заскулит, обиды не тая... туда, где было мило и убого, где с печки свесились подсолнухи голов- познавший мир, не разлюбивший Бога - пройдусь скрипучей давностью полов... зрачок лампады кружит тени-блики. Присяду. Лоб - в оконное стекло. С икон взирают праведные лики. Я снова тут, куда всю жизнь влекло. Раздам подарки, улыбнусь неловко и попытаюсь что-нибудь сказать. Поглажу русые кудрявые головки и загляну в знакомые глаза. С сеней стройна, красива, величава, приветлива и странно молода, она (она?) меня встречает. Пресёкся голос, трудно совладать... и как всегда прочь ухожу, как поезд в дорогу без начала и конца. Не сын, не муж, а полустанок, то есть неверный друг не кажущий лица... поют колеса, скорость нарастает. На повороте тоненько завыл гудок - наш мир меня листает через страницу, частности забыл... придет тихонько, чтоб в ночи заплакать, скулить, лохматить всё, что не по ней... поставит мама новую заплату - из прошлого, на совести моей
|