Тур - 505: "Весь мир - театр!" (конкурс завершен)

Окна, на север смотрящие,
В них солнце не сияет никогда.
Какие-то они не настоящие,
Иль тайна в них заключена.

Есть окна, что выходят на закат,
Любой театр пред ними меркнет.
Здесь солнце вновь и вновь идет играть
Трагедию, и вновь падет на землю.

Да, солнце умирает как герой,
В крови своих лучей, но знаем:
Что как актер с улыбкою встает,
Взойдет оно, как правды знамя.

И в окнах, обращенных на восход,
Мы видим каждый день победу.
Непобежденным солнце вновь встает,
С улыбкой, пробуждая землю.

А окна, обращенные на юг,
Всегда наполнены теплом и светом.
Здесь солнышко, веселый друг,
Нас дарит ласковым приветом.

Но странны среди окон наших те,
Которые обращены на север.
Здесь не увидишь солнца, нет.
И лишь печальнейшая из царевен,

Порою ночью здесь грустит луна.
Она наверное, средь звезд мечтает:
Что может быть, настанут времена,
И в этих окнах солнце заиграет.

Баба после вчерашнего
квохчет – рассолу ей!
Папенька ёйный – в тираж его! –
хуже, чем твой репей.

Тёща вступает с арией,
прям – граммофон курочь…
Цыц, окаянь! Кемарю я.
Кончилась брачная ночь!

_____________________
("Фильмоскоп"-191: "Все роли – самые лучшие")

                    По сценарию чувствуем, делаем вид, что сгораем;
                    без суфлёра, на «бис!» – придыхания, «очи», «уста», –
                    я смеюсь, ты молчишь. Мы играем, играем над краем:
                    впереди – пустота,
                    пустота позади....

                    Пустота.

(2015-05-21, 08:20, первый новый стишок после двухлетнего перерыва - снова, что ли, графоманией заразился?)

Всё не туда и всё не так,
Или всё снится мне,
А, может, это не спектакль,
А репетиция
Странного бреда без конца
И разумения,
Где все актёры без лица,
А речь без мнения.
Где в диком поле нечудес
Призы все проданы,
Где мысли все то через лес,
То огородами,
Где вдрызг разорваны листы -
Не склеить заново,
Где суп протух, а чай остыл,
И спёрли занавес,
Где автор — лох, директор — жмот,
Без торсов всадники,
А если свет кто и даёт,
То лишь на задники,
Но режиссёр  крутой, блин, вон -
Штаны с заплатами.
Билетик, кстати, не нужон??!!
По-на-пе-ча-та-ли...

Глаз горит и в потоке оваций
выход каждого модного дома.
Как чаруют походкою грации
в одеяньях, совсем невесомых!

Выбегает на сцену маэстро
с поцелуями и на воздусях!
Я сижу в сине-бархатном кресле
и нисколько не спорю о вкусах.

Браво автору! Празднику - место!
Так прозрачны гипюра этюды!
Но уже наперёд мне известно:
что носить это, точно, не буду.

Заглядывали в окна фонари,
А мы, не обсуждая жанры, стили,
Любили целоваться до зари,
Да и вообще по-юному любили.

                  -- -- -- -- --

Потом был бег меж славой и провалом,
Аллюр годов и мыслей седина,
Туман в большом и грусть победы в малом...
И лишь любовь по-прежнему юна.

Вакх написал сценарий нашей пьесы –
«Вампуки», что нам случай заказал.
Да кто мы в ней? И ангелы, и бесы...
А рядом – вас, статистов, полный зал.
  

И валит снег, и льётся с высоты
Жемчужный свет январских декораций.
Кто автор необычной красоты?
Её придумал Пушкин иль Гораций?

Природой создан сказочный сюжет,
В её Театре все имеют цену.
Рабочим сцены значится Поэт:
Включает свет и звук, вращает сцену…

Как кричали им «браво»!
И Актёры по праву
эту тихую славу
принимали всегда…
Дни, как листья, летели
на цветной карусели.
Отзвенели капели,
промелькнули года.

Куклы были красивы,
и наряды носили
так легко, без усилий
под кулисной стеной.
Но Актриса устала
и сошла с пьедестала.
Может, старою стала,
может, просто больной…

Только куклы, как тени,
не оставили сцены
и без всяких сомнений,
ни за что, просто так –
Не за грош, не за талер,
ведь они не устали,
и, не зная печали,
продолжали спектакль.

И однажды весною
Кукла стала живою,
и играет без сбоев,
жизнь ни в чём не виня.
От Актрисы в наследство
ей досталось кокетство –
это верное средство
соблазняя, пленять…

Добравшись до своих седин,
Не мало голосов я слушал,
Но изо всех, лишь он один,
Мне чаще задевает душу.
Две с половиною октавы,
Приятна уху хрипотца,
Неповторимы слов  составы
И интонации творца.
Таганка, яркий монолог
Хлопуши, страстные движенья,
На шее каждый видеть мог
У вен и связок  напряженье.
Ритм и энергии лавина
В горах  всегда была со мной,
О том, что здесь вам не равнина,
О том, что климат здесь иной.
Концерт, Одесский политех,
Студентов тьма набилась в зале,
Восторг, волнение и смех
Его баллады вызывали.
И ощущает кожей зритель
Словесные  изображенья,
Как погибает  истребитель
И волк,  попавший в окруженье.
Бывает,  что-то  не хватает,
Не сладко, будто сам не свой,
Внутри  звучит,  напоминает:
“ Скажи… спасибо, что –  живой”.