Тур - 202:"В сентябре на даче неуютно" (конкурс завершен)

Переезжаем, мы переезжаем…
Давно уже хотелось, хоть куда…
С пожаром это не сравнить, пожалуй,
Пожар то можно загасить всегда
И всё путём, а тут – одни кошмары,
Жизнь покатилась наперекосяк:
Ни стать, ни сесть, ни лечь – ну всё не так…
Зачем я согласился, дурень старый
На этот идиотский переезд,
Но всё…теперь чего? По уши влез...

Переезжаем, мы переезжаем:
От ящичков, баулов впал в тоску,
Шестые сутки не найду пижамы
И пары – одинокому носку.
Весь день звук одичавшей дрели слышу,
Болгарки чей-то  визг и лёгкий мат,
И крик котов, поехавших с ума
От вида совершенно новой крыши –
Для них, хвостатых, это тоже стресс,
Да…сволочная штука переезд…

Запутались с ремонтом  и с вещами,
Осунулись, обрюзгли, отощали,
Уже самих себя не уважаем,
Но нам на всё плевать…
Переезжаем!!!

Время "Ч", планета оригами,
входит осень в город сновидений,
бел-горюч лежит у входа камень,
от людей отвязывая тени.

Сушит ветер летние фантомы
на угодьях русских лесопрерий,
в ежевичных неба гематомах -
косточки посеянных империй.

Солнце цвета вымокшей соломы
мучает изжога и одышка,
будущность руками костолома
нам с тобой прилаживает дышло.

Абанин Олег. Беглец

Сбежать желал из города давно
Но тело не хотело подчиняться.
Себя заставить просто, как в кино:
Мир насмешить серьёзностью паяца.
Уйти от мира, в пропасти пропасть!
Дивить девиц и восхищать юнцов…
Решусь и брошусь, словно волку в пасть!
Мне б только выжить, сохранив лицо.

Верёвочная лестница зовёт
Уют оставлен прошлому на память.
Покинуть город не будя её:
Нет ностальгии – нечем тараканить.
Но тараканы всё же в голове!
Что ж спите, спите вас не разбужу
Прощай, прощай мой тридцать первый век,
Arividerchi! Пропасти, бонжур!

Еще февраль: темно утрами.
Но птицы свищут, как весной.
Потеют скверики в тумане,
Пропитан гиблый снег водой.

Из-под колес машин попутных
Вода летит на тротуар.
Ботинки мокнут. Неуютно.
А дождь резвится в свете фар.

Им оккупированный город
Покорно гонит зиму с крыш.
Твое окно за плотной шторой:
Ты в выходные дольше спишь.

Сниму в прихожей плащ и кепку.
В берлоге ватных одеял
Поспим часок, обнявшись крепко.
Я слишком недозимовал…

14 февраля 2014

Бой и боль –
                    Перепутались,
Шаг вперед,
                    как с обрыва –
                                        вниз.
Слабой быть –
                       Не моя стезя.
Отступать
                  мне никак нельзя.
Как цветок на белом снегу,
Пламя ввысь
                        на том берегу.
Треснул лед
                     на моем пути,    
Но видны уже впереди
И любовь, и бой –
                            на века!
Страх ушел,
                    не дрожит рука.
Смерть летит вдогон –
                                    не успеть.
Не сегодня я кану в неть.          

От безделья - вся тоска,
Рыхлая как творог.
Тупо хочется ласкать
Тех, кто мало дорог.

Тупо хочется помять
Всё, что есть на теле,
Тупо хочется, чтоб март
Стал скорей апрелем.

В путешествие пустить
Губ настырный латекс
Чтобы тонкий всхлип добыть
Там, где надо плакать.

И до одури вдыхать
Запах терпкий страсти,
Твёрдое своё пихать
В то, что мнят за счастье.

И стонать под стон чужой
От ненужной боли,
Отделив себя межой
На совместном поле.

Вот и снял тоску на час
Занятостью ложной,
Так и дело не начав
Главное, возможно.

Что-то по усам текло,
Только в рот не лезло.
Мухе зимней о стекло
Биться бесполезно.

Как-то очень неуютно
стало мне с моей хозяйкой -
надоело быть ей нянькой,
скучным стало все и нудным...

Слишком праведной и честной
захотела быть - трудягой,
хотя раньше разгильдяйкой
в обществе слыла известной.

Сколько сил своих потратив,
я шептала ей на ушко:
-Ты не будь такой простушкой,
парня этого - привадим!

Затмевала часто разум
рюмкой водки ей, сердешной,
и твердила, что безгрешных
я не видела ни разу.

Но она - неугомонна -
в церковь ходит постоянно
и с молитвой покаянной
бьет поклоны всем иконам.

Просит лик благочестивый
от меня избавить сдуру.
Да хоть выбривай тонзуру
и в молитвах лей плаксивых

слезы, в судорожных корчах
сколь ни бейся - вот умора! -
ты избавишься не скоро
от меня, то есть, от порчи.

Что за глупая натура:
хочешь праведной быть - будь ей!
Все равно не сыщешь судий
строже собственной цензуры.

Звучат проклятия, валится всё из рук,
Из глаз не вытравить въевшийся давний испуг.
Отец помер, видать, наломал дров...
И вот остывает, как убывает, тёплый некогда кров.

На огороде - лишь тыквы нетронутые гниют,
Ожидание чуда, отсчёт полуночных минут...
Глядишь в бесцветный, промокший от дождей потолок,
Да в пустынность ведущих к дому раскисших дорог...

Белые крысы в клетках - а толку-то что?
Каретную тыкву съели, счастье ушло.
Не вернулся принц из дальних походов и вот одна.
Ожидание - как одиночество не имеет дна.

Хозяйка устала работать. Оцепенение? Грусть?
Как расправишь спину - по старым косточкам хруст.
О, маленькая Синдерелла, задумалась ты о чём!?
Хрустальный истерзанный позвякивает башмачок,
Уложенный медальоном, замызганный бульоном,
Поцелованный в миллионный
раз, - на необъятной груди.

23 марта 2016

Август в Москве – это ранняя осень.
Быстро закончилось летнее благо,
Клёны желтеют, на облаке просинь.
В воздухе утром туманная влага.

Скоро дожди, тьма и мгла над рассветом.
И листопадам начаться пора бы.
Ну, а потом к нам придёт снова лето,
Лето взрослеющей ветреной бабы.

Бабы-плутовки, теплом своим, лаской
Нас привлекающей страстно и живо,
Весь очарован заманчивой сказкой,
Ты вдруг поймёшь, что тепло это лживо.

Ливни пойдут, первый снег и позёмка,
Белыми землю покроет коврами,
Будет потом Новый год, будет ёлка,
Оттепель вступит в свой спор с холодами.

Март вновь вернётся. На зимнюю стужу
Снова поставит он жирную точку.
И, по асфальту скача через лужи,
Будешь считать до тепла ты денёчки.

Так и живём. Через смену сезонов.
Старцы сегодня вчера были дети.
Все, соблюдая природы законы,
Путь свой идут от рождения к смерти.

Я чувствую себя улиткой
В заветной раковине дня.
Закройте за собой калитку
И продолжайте без меня.

Натура требует покоя,
И мой багаж всегда со мной.
Но как изобрести такое,
О чем не ведал шар земной?

Спрясти слова - цветные нити,
Связать концы неспешных строк,
Из хрупкой раковинки выйти
И распуститься, как цветок.

На полках старые портреты,
В бутылках -  сидры или брюты…
Не спросит  Ютта - милый, где ты?
Такие в жизни «неуюты"...

Знать, не мечтать в уютном доме
О том, чего не будет с нами.
"Сердца закоченели в коме",-
Шепчу забытыми губами…

Пылятся в рамочках портреты.
В них настоящее уснуло…
Забуду скоро, кто ты, где ты...
Боль улеглась. Ушло...  минуло…

*****

Зачем ты, душа, мимо Рая прошла,
Петь в чудном саду не хотела?
Любви не нашла, хоть была не грешна,
И сбросила бренное тело.

Страшнее, чем вещей певунье не петь,
Лишь только несчастье разлуки,
Над пылью бессмертия вечная смерть
Простёрла холодные руки.

И ту, что жалел, и с которою пел
О свете небесном не зная,
Душа схоронила в печальный удел
И плачет беззвучно, немая.

Всех самых родных, всех своих дорогих
Нездешняя гостья забудет,
В пространствах глухих много всяких других,
Но больше любимых не будет.

Зачем ты, душа, так была хороша
И к звёздам метнулась высОко?
Листвою шурша, словно ночь потроша,
Брести тебе прочь одиноко.

*****

Неуютно на даче, неуютно в квартире,
Неуютно во всём окружающем мире,
И привычные вещи стали мне, как чужие,
Я с трудом узнаю их, будто вижу впервые.

Смыслом их наделяла, согревала уютом
Та, которой не стало, что ушла почему-то,
Вот любимая чашка и любимая ложка,
На любимом диване спит любимая кошка.

Вещи все наполнялись тем особым значеньем,
Ведь о каждом предмете у неё было мненье,
Были связаны нитью навсегда, как казалось,
А теперь, не взыщите, эта связь оборвалась.

Так в знакомой квартире я живу, как в музее,
Да о прежней в ней жизни непрестанно жалею,
Вот, казалось бы, мелочь, - нет тепла и уюта,
Ну, а мне тяжелее, горше с каждой минутой.

Знаю, милые знаю, - нет к былому возврата,
Но, скажите родные, как смириться с утратой,
Каждый вечер я с болью засыпаю в надежде,
Что подруга вернётся и всё станет как прежде.

Перестанут квартира, вещи быть нам чужими, Снова станет уютно и легко ладить с ними,
Пожелайте нам счастья, пусть оно к нам вернётся,
Надо верить в надежду, - всё, что нам остаётся.

Таит аромат, пусть едва уловимый,
Цветок, что попал между тонких страниц...
Где ты? Я ищу среди тысячи лиц
Того, кто даёт ощущенье паденья:
И взлёта и снова паденья… Зачем мне?
Тревожит как сон аромат, мой любимый.

Мне быстро целующей тёплую кожу
Свободу подарит дыханием чувств...
Так ярок, напитанный косточкой вкус
Созревшей на солнце и сохнувшей вишни
Попавшей под тёплые летние ливни,
Что нежно целуют ей тёплую кожу.

Так в осени дикой присутствует охра
И резкий багрянец безумных румян —
Ещё полминуты и сходит чуть пьян,
Душа наполняется нежною смутой
И ноющей тонко, щемящею мукой —
Так в осени дикой присутствует охра.

Так в зиму уходят сады — чуть прозрачны,
Роняя не лист, а последний восторг.
Седой почтальон подбирал, сколько мог —
И складывал только цветы — на сонеты,
А листики клёна дарил как букеты.
Так в зиму уходят сады — чуть прозрачны.

Гербарий с тех пор стал и хрупок, и чёрен —
Таков приговор — справедлив и суров,
Смиряются тени моих вечеров,
Царит неуют,  осень — грусть и утрата...
И стрелки как птицы летят с циферблата.
И старый гербарий почти чудотворен...

Словно давит ботинком мозоль,
Словно проймы подмышками жмут,
Наша жизнь затянулась узлом
и саднит.
               На душе – неуют,
словно трёт пенопласт по стеклу,
а соринка мешает в глазу...
Отключить бы на время мой слух
от словес, что как мыши грызут
мой привычно-налаженный быт
и останки почившей любви.

На обломках «разбитых корыт»
Слишком поздно пойму: «Не гневи...»

Страшно жить на этом свете,
В нём отсутствует уют...

Н.М.Олейников*
http://pm-inform.ru/nikolaj-olejnikov-strashno-zhit-na-etom-svete/

Вам бы жить и жить на свете,
Но судил иначе рок:
Вас увозит на рассвете
Милицейский воронок.
Страшно в мире. Как он скуден,
В нём отсутствует уют, –
За усмешку вас осудят,
За иронию убьют...

Жизнь теперь совсем иная,
Но остался неуют:
Расстрелять не расстреляют,
Но покоя не дадут**.

* Николай Макарович Олейников (1898 – 1937) – поэт, писатель и сценарист, создавший самобытную поэтику, за внешним примитивизмом которой крылась тонкая ирония относительно советского официоза. При жизни были напечатаны лишь три его стихотворения. Расстрелян НКВД, как участник «контрреволюционной вредительской шайки... в детской литературе».  
** Покоя не дадут тем, кто как и Н.М.Олейников, с иронией относятся к официозу.

Шла осень бесшумно, касаясь едва.
И небо дождем проливалось на крыши.
- Послушайте. Слышите, мерзнут слова?
Но было тепло и никто не услышал.

Дождь сильно хромал, отставая на шаг.
И солнце слепило, как пламенный идол.
- Смотрите. Вы видите, гаснет душа?
Но было светло и никто не увидел.

Старела листва, бурой ржавчины йод
Сочился из пор, и качал ее ветер.
- Вам больно? Вы плачете? Это пройдет...
Но люди прошли и никто не ответил.

Над низиной туман, туман, туман…
Осень слезы роняет.
Наш закончен роман –
Вот как в жизни бывает.

В темном небе звезда,  звезда,  звезда…  
Одиноко мерцает.
Мне улыбки твоей,
Твоих глаз не хватает.

В стылом воздухе прель, прель, прель…
Звезд грибная поляна.
Где же юный апрель
И любовь без обмана?

Песня ветра в лесу, лесу, лесу…
Эха стон на опушке,
«Будет снова сентябрь», -
Обещает кукушка.

[/b][/i][/i][/b]

     Дорогая!

     Я скучаю… Не совсем в своём уме я… Похвалился сгоряча я, что разлука не сумеет мне вонзить свои занозы в три ближайшие недели… Не сбылись мои прогнозы… Знай, что я на самом деле без тебя погряз в печали и плачу разлуке дань я… К нашей пристани причалил хмурый крейсер расставанья…
     Приходя домой с завода, ем с кастрюли, пью из кружки… Не хватает мне завода, как изломанной игрушке… В тёплом доме нет уюта: мрачно, грустно и уныло… Не спасают даже брюта три фужера. Опрокинул я их как-то автоматом, проходя случайно мимо… А вчерашняя зарплата смотрит взглядом подхалима, искушая перспективой (мне не надо ей делиться) пару дней пожить красиво: проституток или пиццу заказать себе на вечер для возврата оптимизма… Только праздник мой увечен без тебя, мой друг капризный.
     Хоть свобода, как из рога, через окна и пороги, хоть никто не скажет строго: «Вытирай у двери ноги», хоть смотрю Ювентус-Порто, хоть закуплен ящик пива, всё равно мне некомфортно, неудобно, несчастливо, апатично… даже зябко, хоть горят дрова в камине…
     Я – как выжатая тряпка… нет уюта и в помине… и ни чай, ни кот не греет…

     Возвращайся поскорее.

"Всё хорошее не с нами
У жены закон сухой...."

......................................

на веранде мы за чаем коротаем вечерок,
ты красивая такая… бросив на плечи платок,
наливаешь мне варенье, придвигаешь сухари…
не жена - а загляденье и конфета бон пари…
романтично я вздыхаю и гляжу на уток клин,
в закоулке тихом рая есть дефект.. всего один…
невозможно не заметить, виден он со всех сторон-
поллитровочка в буфете за коробкой макарон….
«остограмь, ну чё те стоит?.. не жидись… ну, правда, Люсь…
нет душе моей покоя, весь желанием томлюсь»
на меня, моя голубка,
            ты с усмешкою глядишь...
                              и поджав капризно губки,
                                              пальцы складываешь в шиш...