Словно проймы подмышками жмут,
Наша жизнь затянулась узлом
и саднит.
На душе – неуют,
словно трёт пенопласт по стеклу,
а соринка мешает в глазу...
Отключить бы на время мой слух
от словес, что как мыши грызут
мой привычно-налаженный быт
и останки почившей любви.
На обломках «разбитых корыт»
Слишком поздно пойму: «Не гневи...»