Тур - 285 "В действительности всё не так, как на самом деле" (конкурс завершен)

– Кто такой человек: он творенья венец,
Он по духу почти равен Богу,
Он поборник добра, величайший мудрец?..
– В человеке всего понемногу.
Оказалось, что в жизни идёт всё не так,
Свары, войны, «…покой нам лишь снится».
Где научные споры?.. Решает кулак.
Скифы… орки… раскосые лица…
Свет во чреве тоннеля почти что погас.
Я мечтаю о том, как о чуде,
Что появится гений, и он сможет нас
Научить, на земле жить, как люди.

Не спокойно когда и не ладится всё,
Всё постыло вокруг, опускаются руки,
Да и время куда-то несёт и несёт,
Игнорируя радости наши и муки.
Но потом, отдышавшись, мы в стойку встаём-
За себя мы готовы ещё побороться.
Не утонем мы в бедах, всплывём,
Знаем, цепь неудач разорвется.
И наступят нормальные светлые дни,
Получается всё, за что мы не возьмёмся,
Исчезает печаль, как в тумане огни,
Мы общаемся, шутим смеёмся.
Вот такая она нам жизнь-зебра дана,
Что должны мы прожить в этом мире,
А к Создателю просьба лишь только одна:
Сделать светлые полосы шире.

Можно выдумать мир – и словами раскрасить.
Стоит лишь захотеть – под моею рукой,
В каждой тихой строке – ты. И вечер прекрасный,
Что волной целовал безмятежный покой.

Видишь, это отлив обозначил границу
Между кромками дней – и приходом ночей.
Ты читаешь? Смотри, это вовсе не снится,
Это живо в словах… Так вопросы зачем,

Мол, стихи-то к чему? Что мы пишем без толку?
Что с поэзии взять? Написать да забыть…
Но пичуга ночная, гляди-ка, примолкла –
Видно, вплетены в строки мотивы судьбы…

Но не так всё идёт! Не зависит от нас
многоместная лодка качелей -
и качают её наших лет времена,
январи, феврали и апрели.

На движении вверх (пассажиры внутри) -
как же страшно! Не выпрыгнуть с лодки.
Замирают сердца на движении вниз,
полустанков не чуя коротких.
Задувают в огромные щели ветра
с королевой Промозглостью в паре
и удавкой по шее скользят вечера,
предвещая ночные кошмары.

Поражаюсь дремучести всяких вождей
и Всевышнего планам премудрым:
на качелях времён миллиардам людей
не прожить на Земле златокудро.

Всё идёт, как идёт, почему-то не так,
как моглось и хотелось на деле:
то не те времена, то не к месту война,
то совсем обветшали качели...

Ну конечно, там лешие мудры,
Сладкоглас поэтический вой;
Может – Муза, а может быть – зубры,
Там хрустят прошлогодней листвой.

Там шедевр накропать – не проблема,
Там  трудней не писать, чем писать.
Раздают там ключи от Эдема,
И, как дождик, с небес благодать.

Но одно там ни капли не проще,
Даже если всю жизнь сочинять:
Хрена с два переспорите тёщу,
Коль затащите Музу в кровать.