Дни в апреле ясней, значит, тени всё гуще,
И от зимних тревог нет почти ничего…
Кто сказал, «что поэзия не всемогуща»?
Разве ей не под силу творить волшебство?
Можно выдумать мир – и словами раскрасить.
Стоит лишь захотеть – под моею рукой,
В каждой тихой строке – ты. И вечер прекрасный,
Что волной целовал безмятежный покой.
Видишь, это отлив обозначил границу
Между кромками дней – и приходом ночей.
Ты читаешь? Смотри, это вовсе не снится,
Это живо в словах… Так вопросы зачем,
Мол, стихи-то к чему? Что мы пишем без толку?
Что с поэзии взять? Написать да забыть…
Но пичуга ночная, гляди-ка, примолкла –
Видно, вплетены в строки мотивы судьбы…
