До этого жиголо был и повесой.
Любил я поесть и попить на пирушках...
Теперь всё не так - я живу с поэтэссой.
Она не готовит - на маленькой кухне
Сидит и страдает от жуткого стресса
Не пишется! Мозг от отчаянья пухнет.
Ей плохо. А мне? Как мне жить с поэтэссой?
Питаться устал по соседским сусекам.
Приблизился к уровню пуха, по весу.
Ушли тараканы шуршать по отсекам
Похоже покину и я поэтэссу.
Чтоб не было в старости мыслей печальных
Женитесь друзья, к черту все политесы,
На тех, кто готовить готов изначально.
А не на таких (дальше мат) поэтэссах.
