Будит мохнатыми лапами память,
Бесов подкорковых изглубока,
В свежую боль вызывая, как камедь?
Это не ворон ли канувших дней
Чинно гуляет по чахлому саду,
Каркая мертвенно-бледной луне
Скучной, тоскливой любви серенады?
Это не розы ли томно гниют,
Это обветрились не мотыльки ли,
Что, на шипах обретая приют,
В мрачном восторге раскинули крылья?
Это не горечь ли жёлчью течёт,
В горло из горла беззвучно вползая,
Это не странно ли
наперечёт
Знать все сонеты, мой чёрствый прозаик?
