К черту Канны, пусть зябнет Ницца.
На рулетку – весь мир положить,
Только б с телом Твоим слиться
на столе, у тепла батарей,
в темноте – да не в этом разница,
до утра б лишь по коже Твоей
тушью мазаться…
Капли пота собой промокнуть
на теле слепительно-бронзовом
Целовать куда – в шею, в грудь?
Ай, да ладно…
пойму по отзывам.
За окном только б город жужжал
высотою огней в поленьях,
лишь бы Ты каждый день провожал -
…щекой на моих коленях…