Без перил, горбатый как верблюд...
Этот мост, ему лет двести с лишком,
Наконец, со дня на день снесут.
Ты зачем, художник, разместился
У моста в тени плакучих ив? -
Тратишь краски и изводишь кисти, -
Разве этот дряхлый мост красив?
А художник мило улыбнулся
И сказал: "Мне спорить не досуг..."
Нежно кистью он холста коснулся,
Как девичьих белоснежных рук...
У картины я стоял задумчив
И крутил в руках упругий прут...
Опадали листья с ив плакучих...
Ах, как жаль, что этот мост снесут!..