Неразборчивым почерком пишется бред,
И часы на стене мне мурлычут лениво и сонно:
"Жаль, но ты, дорогая, совсем не поэт. Не поэт."
Но себе я кажусь всемогущей... И ду-у-рой влюбленной,
Знаю, нужно на завтра готовить обед.
Вместо этого птичек считаю в проеме оконном
И ваяю не очень-то зимний, "не-очень-сонет".
Может, я - Маргарита? Афина? (фантазии - нет...) Галатея?
Затеваю наивно без правил игру.
А закаты зимы, золотисто-медовые, тлеют.
Обратиться за помощью... Только к кому, к январю?
Что ж поделать, сонеты писать не умею.
А хотите, улыбку Вам лучше свою подарю?!
