Не расправить руки или крылья, если б был птицей.
Все сплетенья людей и машин перемешаны с солью
И заедены в первом кафе приготовленной пиццей.
Нет, уже не вернуть, не простить, это прошлое, ты понимаешь.
Ровно в девять проходит последний трамвай номер сорок,
Путь его завершен, в никуда отправляется память.
Вот и время застыло, взорвался подсушенный порох.
Только люди, прохожие, сонные, видом смешные,
Вечно требуют счастья, но, видно, не это им нужно.
Не понятно, зачем все мы созданы, не ясны причины. –
Явно, мы рождены, чтоб погибнуть под стужей.
