Ты Беатриче во мне искал, ждал, что тебя проведу я к свету
Между страстей и холодных скал, и ничего не спрошу за это.
Ты мне Анданте свое играл даже когда я желала Престо,
И для чего-то читал мораль (будто морали в постели место).
Ты осторожен был, как моряк в водах неведомого океана,
И наготове всегда якоря были на тросах твоих кабестанов.
Был этот холод в твоей душе видом какого-то странного спорта,
Но повторенье таких клише могут и ангела сделать чертом.
Ангелом, кстати, я не была. Чертом? Похоже, и чертом тоже –
Как обещала, тебя вела сквозь лабиринты путей-дорожек.
Ты отмерял мне себя по глоткам, будто отсчитывал дивиденды –
Я подливала тебе в бокал пьяный коктейль пополам с абсентом.
Не получилось. Напиток мой ты пригубил, и отставил. Впрочем,
Партия эта и мне самой кажется нами затянутой очень.
Дама бубновая стерта до дыр, да и король не вполне в порядке.
Я предлагаю почетный мир. Ты – при своих и душе и взятках,
Я – подлатаю слегка подол, стану похожа на Беатриче
И на зеленый суконный стол лягу грядущего Данта добычей.
Все же, поэт, даже если сед, лучше банкира в постели ночью.
...Жаль, что последний ушел поэт, все проиграв до последней строчки.
