тем годы бешеней летят,
сутулишься, тусклеет взгляд,
тоскливо смотришь на закат,
и жизнь становится бесцветней.
Но есть и радостей немало:
рыбалка, внуки, шёпот рифм.
Пришло – и мир опять затих,
Как искра, народился стих
ударом кремня о кресало.
На ярком жизненном мольберте
ты кистью радостей и бед,
и красками прошедших лет,
рисуешь старости ответ:
-Я есть, я жив и я - бессмертен!