Разбросаны мысли его на газетах,
Разорваны в клочья осколками судеб,
И под ноги глядя, здесь ходят «не люди».
Они, может, тоже чего-нибудь стоят,
Но сердце внутри уже не живое,
Молчат и бредут, спотыкаясь о прошлое,
Когда-то большие, когда-то хорошие.
Запутались в собственном мировоззрении
И сил не осталось на сопротивление,
А в ящик почтовый буклетики разные,
Политиков грязных с речами бессвязными.
Кому? Для кого это всё представленье?
Театр опустел. Вместо зрителей – тени.
Заучен уже наизусть монолог,
О трудной судьбе у размытых дорог.
Игрушечный город. В нём свет всё тусклее.
На свалках «не люди» мечты свои клеят.
Им больше не больно себя рвать на части.
Такое у нас «необычное счастье».
14. 12. 2008 год.