|
Публикации на сайте о событиях на Украине и их обсуждения приобретают всё менее литературный характер. Мы разделяем беспокойство наших авторов. В редколлегии тоже есть противоположные мнения относительно происходящего. Но это не повод нам всем здесь рассориться и расплеваться. С сегодняшнего дня (11-03-2022) на сайте вводится "военная цензура": будут удаляться все новые публикации (и анонсы старых) о происходящем конфликте и комментарии о нём. И ещё. Если ПК не видит наш сайт - смените в настройках сети DNS на 8.8.8.8
 "Далеко от Лукоморья"
Новые избранные авторы
Новые избранные произведения
Реклама
Новые рецензированные произведения
Именинники
Содержание
Поэзия
Проза
Песни
Другое
Сейчас на сайте
Всего: 92
Авторов: 0 Гостей: 92
Поиск по порталу
|
Автор: Татьяна Проскурина (ПесТня)
Все меньше времени у нас есть друг для друга.
Мы словно в центре замкнутого круга, Очерченного сумрачным цейтнотом: Дела – дела - любимая работа; День сыгран по минутам, как по нотам, И недосуг подумать: кто-то где-то Наверняка скучает и грустит… - Простишь меня за это? - Бог простит…(*)
© Татьяна Проскурина (ПесТня), 28.02.2009 в 21:59
Свидетельство о публикации № 28022009215939-00097226
Читателей произведения за все время — 180, полученных рецензий — 2.
Оценки
Голосов еще нет
Рецензии
Ирина Куликовская, 17.03.2009 в 09:50
Лежит прощение изломанным хребтом
И тяжкой ношей словно Гималаи. На дне в холодном вещмешке пустом: "Господь простит". Как будто это мало.
Лев Визен, 02.05.2009 в 05:27
Прощает Бог.
И вновь, опять грехи - Дешёвыми стекляшками - на нитку Минут летяших. Много чепухи. А вот любви и счастья - не в избытке. Это произведение рекомендуют |
