Все меньше времени у нас есть друг для друга. Мы словно в центре замкнутого круга, Очерченного сумрачным цейтнотом: Дела – дела - любимая работа; День сыгран по минутам, как по нотам, И недосуг подумать: кто-то где-то Наверняка скучает и грустит… - Простишь меня за это? - Бог простит…(*)