Человек, ушедший не сюда…
Ты не ждешь от этого мира чуда,
Ты не ждешь чудес и от себя.
Ты давно забросил всякую спешку –
Ты спокойно идешь по дороге своей…
И пусть принимают тебя за пешку,
Но ты один из первых королей!
И ты идешь, печатая в плиты
Свой черный подкованный сталью сапог…
И вновь на дороге плиты разбиты.
И сам ты пропитан пылью дорог…
И ветер гладит твой серый волос,
Которого серость создает седина.
Но все еще молод красивый голос,
И все звенит в сердце струна.
Вокруг пейзажи красивы, ей богу,
Их ты вновь и вновь воспеваешь в стихах…
Ты знаешь одну в этом мире дорогу –
Ту, что домой, к любимой в дверях…
Вокруг уставших глаз мечутся тени
В шрамах, что на всех оставляет жизнь.
И ты улыбаешься, наблюдая за теми,
Кто все время спешит, забывая жить…
Нет, не считаешь себя он выше,
Ты не раз ошибался, ошибется не раз.
Ты просто идешь и шаги твои тише…
Прощай, музыкант, уходящий от нас!