Душу, стертую перекатами,-
Если до крови лоскут истончал,-
Залатаю золотыми я заплатами -
Чтобы чаще Господь замечал!
В.С. Высоцкий
Разорвалась душа,
Поистёрлись до дырок заплаты -
Те, что ставил спеша,
Когда жизнь изменяла маршрут.
Мне немного смешно,
И немного пугает расплата.
Просто время пришло
Отчитаться за каждый лоскут
Господь, прости, устал я умирать!..
Сегодня золотом латаются не души.
Пилат был прав, удобнее распять,
Но мы-то, господи, хоть в чём-то стали лучше?
Я срываю с икон
Золотые пластины оклада,
Тороплюсь. Может, он
Мне добавит хоть несколько дней.
Вдруг полёты во сне
Были только случайной наградой
За последний, что мне
Предстоит в царство вечных теней.
А если нет ни бога, ни души,
И прокуратор просто маялся мигренью,
И мы не лучше тех, кто согрешил
И без креста окончил путь земной забвеньем.
Я бросаюсь в полёт,
Неумело хватаюсь за воздух,
Бьюсь, как рыба об лёд,
Об открытый Ньютоном закон.
Притяженье сильней,
Чем стремленье ползущего к звёздам
По ступенькам из дней
И окладам забытых икон.
У бога нет для грешников креста.
Пилат был прав, и мы с тех пор не стали лучше.
Терзаю плоть бумажного листа,
Чтоб залатать свою разорванную душу.