Литературный портал Графоманам.НЕТ — настоящая находка для тех, кому нравятся современные стихи и проза. Если вы пишете стихи или рассказы, эта площадка — для вас. Если вы читатель-гурман, можете дальше не терзать поисковики запросами «хорошие стихи» или «современная проза». Потому что здесь опубликовано все разнообразие произведений — замечательные стихи и классная проза всех жанров. У нас проводятся литературные конкурсы на самые разные темы.

К авторам портала

Публикации на сайте о событиях на Украине и их обсуждения приобретают всё менее литературный характер.

Мы разделяем беспокойство наших авторов. В редколлегии тоже есть противоположные мнения относительно происходящего.

Но это не повод нам всем здесь рассориться и расплеваться.

С сегодняшнего дня (11-03-2022) на сайте вводится "военная цензура": будут удаляться все новые публикации (и анонсы старых) о происходящем конфликте и комментарии о нём.

И ещё. Если ПК не видит наш сайт - смените в настройках сети DNS на 8.8.8.8

 

Стихотворение дня

 
Реклама
Содержание
Поэзия
Проза
Песни
Другое
Сейчас на сайте
Всего: 59
Авторов: 1 (посмотреть всех)
Гостей: 58
Поиск по порталу
Проверка слова

http://gramota.ru/

Автор: Дэметтесия
Время давно потеряло счет. Ночь и день перестали быть видимыми. Они больше не чувствовались. Сколько прошло лет. Быть может час. Год. Десятилетие. Никогда не узнать.
Звездами стали редкие вспышки света во снах. Солнце заменили свечи проносимые около раз в миллионы секунд. Воду заменяла грязь. Пищу воск. В этом мире все нашло замену. Даже смерть отступала полюбоваться на мучение скота жившего в этих склепах больше сотни лет. Поколение за поколением забывали кто мы есть. Поколение за поколением рабы работали на хозяина. А он жил там. И спускался раз в год. Спускался чтобы лишить последнего. Наши дети рождались подобно крысам в пуху и перемазанные глиной. А видеть и вовсе начинали к годам двум.
Привыкшие к земле. Привыкшие к сырости. Мы зарождали здесь новый вид убивая старый. Души коверкались становясь ничем. Судьбы калечились. Мы умирали здесь и разлагающиеся трупы закидывали слегка землей а после выращивали на плоти еду.
Мы научились жить. Мы научились радоваться. Мы вечно проклятые, вечно страдающие.
Из года в год мы рыли туннели вгрызаясь в недр земли будто в мясо которого многие из нас не ели, вкус которого многие из нас забыли. Прокладывая под миром города мы ушли так далеко что в скорее входы в эти туннели взорвали и заборикодировали не найдя на местах отмеченных на карте крестиками людей. Никто не смог бы найти здесь людей никто и никогда. Потому как мы ими не были.
Наши стада шли вперед. Уже не столь безумные и обреченные. Большая часть забыла ради чего жила там. И здесь стало все будто заново. Живя новой жизнью. Каждый помнил что здесь еще не дом. А там уже не дом. Мы знали это. Мы никогда не вернемся.
Земля рылась все легче. С каждым годом города росли становясь странами. Мы были едины. Мы уходили под землю. Навсегда.
© Дэметтесия, 24.02.2009 в 22:54
Свидетельство о публикации № 24022009225436-00096591
Читателей произведения за все время — 26, полученных рецензий — 0.

Оценки

Голосов еще нет

Рецензии


Это произведение рекомендуют