и мне оно не надо,
но то ли пулей,
то ли ветром занесло -
как с этим жить?
То раной,
то наградой,
то как скулптура -
девушка с веслом...
И остывает на закате
вкусом пряным
собачий вой
до первого "авось".
Хватает слова,
даже листья вянут,
ведь в ожиданиях
вечно бродим врозь.