Ночь приветствует меня рокотом волн
и прохладой ночного бриза, оставляет
две тени потухших не вовремя солнц
на белеющем диске небосвода.
Сколько будет ещё ночей одиночества,
разбуженных криками чаек?
Люди уходят к звёздам через пыль бабьего лета,
струясь над морем ветрами печалей.
Вслед им весна рисует лапами елей и сосен
картины с преобладанием зелени в звонком лесу,
который прячет на холме эхо, как стрелы в колчан,
а также память скрывает до времени расставания.
Мы отплакали зиму – отплачем и весну,
но уже держа в руках не снежок, а одуванчик.
И жизнь могильной повиликой вьётся по кресту
в просторное небо, нежась в лучах солнца.
