Вы так быстры, Maestro, что порой,
За вами даже взглядом не успею.
Я вижу, что вы дышите игрой,
Вы с музыкой сейчас, вы пьяны ею.
Вы оживили горе и любовь,
Поставив рядом их с собой на сцене.
И вам полёт сейчас, а мне - лишь боль.
И музыка течёт, как кровь по вене.
Смычком по сердцу мне двойная трель.
Ах, эти архисложные пассажи...
Так плачет осень в позднем ноябре,
Сгорев дотла, не отмолившись даже.
Сгорев дотла...Maestro, вам - полёт,
Ключи от наших душ, ключи от рая.
Вы с музыкой сейчас. Вы лишь её.
А я, как осень поздняя, сгораю.
