Вот вдруг и перестал быть поэтом.
Вдруг приснилось, а был ли им?
И высота не манит…
И глубина не влечёт…
И даль не зовёт…
Больше не получаются чудеса из рифм.
Больше не крýжится с музой по ночам.
Хватит, достаточно написал в урну.
Хватит, искать смысл в полёте снежинок.
Вот сейчас лягу и помирать буду.
Всё хорошо, ничего делать не нужно.
Тут мысль выпрыгнула на белый лист.
Ты соображаешь, что делаешь? Подумай!
А ведь и, правда, - подумал, - написал же что-то.
А ведь кому-то нравится. Читают.
Посмотрел в окно – дождь по мостовой.
Посмотрел в зеркало – тоже кисло.
Всё нужно исправить, как было. Нет! Лучше.
В очередной раз – шаг назад, и два вперёд.
Как не крути все мы часть истории.
Какой-никакой, но всё-таки истории.
Пусть даже графоманской.
Пусть даже…. Пусть.
