Нет, я серьёзно, он и впрямь поэт.
Писал стихи он только после кружки
Палёной водки, но рождал не бред:
Высокой рифмой превзошёл Шекспира,
Петрарка с ним и рядом не стоял.
Ему Эвтерпа подарила лиру,
Он отказался: - У меня - своя!
А женщины... Так и вились, слетаясь,
Вокруг него, как мухи на навоз.
Все на подбор, как гурии из рая,
Он принимал их, резко морща нос,
Когда его любовь очередная,
Являлась без бутылки под полой.
И шла она, за водкою, вздыхая…
Не всяк поэт - разбойник половой!
Прошли года, он постарел, но всё же,
Стихи он пишет и не пьёт воды.
Красавиц дразнит, нервы их корёжа:
Так ты смотри, сама - не приходи!
