нет сердца в груди и преданного коня,
чтоб сесть на него верхом и догнать сюжет
истории безымянной болезни. Свет
глядит на клавиатуру из недр бра,
покуда не вышла солнечная дыра.
Обычное утро: кофе, верблюд. Слова
рождаются где-то в области "Голова"
и, речью пренебрегая, бегут на лист
за тенью курсора, вправо и - Enter - вниз.
Занятие, прямо скажем, не дуй в усы,
сиди себе, мальчик мой, протирай трусы.
*
Оказывается, сердце стучит по двум
причинам. Во-первых, плотно задраен трюм
грудного отсека, воздуха - кот всплакнул,
крови прибывает, цыпочки еле стул
нащупывают... Ну кто бы с такой тоски
не стал колотить по стенам, моля спасти,
не вспомнил бы Морзе?! Правда, встает вопрос -
кому адресован стук, если это SOS?
Скорее всего, носителю. Я не псих,
но чуть подустал от жалобных позывных,
кому-то хватает воли, терпенья, сил,
а я этот орган вынул и отпустил.
*
Теперь во-вторых, почти испустивши дух,
гуляя по чисту полю реки во льду,
сердечко мое колотится на ветру
от холода. Интересно, а я умру,
когда от пустой груди за полсотни верст
оно перестанет биться? Еще вопрос -
допустим, оно бессмертно, а я коньки
откинул, ужели вечно по льду реки
ему хороводить, бедному, step by step?
По мне, так подобный жребий весьма нелеп,
поскольку вся прелесть жизни в ее границ
наличии, в невозможности спеть на бис.
*
Верблюд унимает малость зубную боль.
Две точки, тире и скобка. Смешно? Изволь,
давай посмеемся вместе, встречая врозь
еще одно утро. Как ты? И как спалось?
Беседа с самим собою. Пейзаж окна
своим постоянством сводит остатки сна
с ума на глухое нет. Тчк., пробел.
Shift пэ, о, че, е, эм, у, знак вопроса... Мел
нон-стопом уже которые сутки в ряд
идет, засыпает, падает и опять
идет, накрывая все на своем пути,
и мир за окошком, видимо, не спасти.
