Не пишешь, не дышишь мной…
Мой недоразвитый покой
кромсаешь… это излишне,
наверное… писать тебе.
Слепо-глухо-немой бред.
Твой ответ навсегда останется
В несуществующем параллельном мире.
А в моей квартире кто-то готовит обед.
Кто-то, но не ты.
Переступая мосты,
Сожги их огнем сгоревшей плиты,
На которой стынет мой завтрак в постель.
Твоя сломанная постель
Еще отдает свежими красками
Нарисованного счастья.
Твои масти рисуют страсть,
Но такой страсти даже не позавидуешь.
Хотя она, бесспорно, красивая.
Забавно, но для меня даже выносимо.
Мне под силу твое безжалостное равнодушие.
Послушай. Внимательно.
Но ты не слышишь…
Не пишешь... и мной не дышишь.
А это…
А это уже излишне.
