Литературный портал Графоманам.НЕТ — настоящая находка для тех, кому нравятся современные стихи и проза. Если вы пишете стихи или рассказы, эта площадка — для вас. Если вы читатель-гурман, можете дальше не терзать поисковики запросами «хорошие стихи» или «современная проза». Потому что здесь опубликовано все разнообразие произведений — замечательные стихи и классная проза всех жанров. У нас проводятся литературные конкурсы на самые разные темы.

К авторам портала

Публикации на сайте о событиях на Украине и их обсуждения приобретают всё менее литературный характер.

Мы разделяем беспокойство наших авторов. В редколлегии тоже есть противоположные мнения относительно происходящего.

Но это не повод нам всем здесь рассориться и расплеваться.

С сегодняшнего дня (11-03-2022) на сайте вводится "военная цензура": будут удаляться все новые публикации (и анонсы старых) о происходящем конфликте и комментарии о нём.

И ещё. Если ПК не видит наш сайт - смените в настройках сети DNS на 8.8.8.8

 

Стихотворение дня

"партитура"
© Нора Никанорова

"Крысолов"
© Роман Н. Точилин

 
Реклама
Содержание
Поэзия
Проза
Песни
Другое
Сейчас на сайте
Всего: 255
Авторов: 1 (посмотреть всех)
Гостей: 254
Поиск по порталу
Проверка слова

http://gramota.ru/

Автор: Костин
   Бахус и Любовь.


             Мы должны дорожить тем,что имеем...Если,конечно,
оно не имеет нас.Ещё хуже если мы позволяем иметь себя чему-
то неодухотворённому,хотя и созданному людьми.
     Бухарин Витёк часто попадал в серьёзные ситуации.Неприят-
ности знали где его искать.Хотя,на самом деле,что можно на-
звать ситуацией или неприятностью?Мы же не имеем права судить
об этом,не зная своего будующего.Быть может впереди всё гора-
здо серьёзней?
     Сейчас же Бухарин не думал о будующем,он просто шёл впе-
рёд,шёл не разбирая дороги,шёл через сугробы,не тратя времени
на поиск тропинки.Ему очень хотелось хоть куда-нибудь прийти,
лишь бы выбраться из этого мокрого и грязного снега.Странный
он,этот снег.Может быть мягким и пушистым.Действительно,мяг-
ким и ,действительно,пушистым.Белым и радостным предвестником
большого праздника.И вдруг он становится колючим и холодным.
Весь мат соберёшь,проклиная его...Снег,он как жизнь.Ты ему
веришь,а он тебя режет...
     Вдруг перед Бухариным возникла скала.Высокая,со множест-
венными уступами,но вполне реальная скала.Матернувшись,Витёк
схватился озябшими пальцами за обледеневшие камни и стал ка-
рабкаться наверх.Он раздирал в кровь ладони и колени,но не
чувствовал боли.Ему очень хотелось куда-нибудь попасть,лишь
бы покинуть эту отвратительно холодную скалу.Здесь ещё хуже,
чем в поле.Здесь снег только сверху,а внизу лёд.Лёд горячий,
лёд убийственный.Казалось,скале конца края не будет,но на
удивление быстро,Бухарин вскарабкался на вершину  и увидел
яркое солнце,море,девочек в бикини и огромный белый корабль..
Ах,вот зачем он залез в это поле и карабкался по скале.Всё ло-
гично.Ведь дорога в рай лежит через страдания...
   - Привет,Витёк! - услышал он слева и оглянулся.
     Перед ним стоял элегантно одетый мужчина с тростью.Под-
лость какая!Ведь для Витька трость всегда была верхом аристок-
ратизма.А этот тип явный аристоркат.Ведёт себя по-пижонски.
Чистый и глаженный.Наверное,лорд какой-нибудь или принц...Да,
нет.Скорее,он похож на Бога,только на какого-то неправильного
Бога.Будто его офис не на небесах,а на этой самой скале,по ко-
торой проходит граница между холодом и теплом,медленной смер-
тью и радостной жизнью.
  - У тебя ещё ни всё потеряно,Витёк,-с издёвкой улыбнулся не-
правильный Бог.- Ещё один шаг и ты в плену у мечты...Видишь
вон ту мулатку с большими титьками,в беленьких трусиках-ниточ-
ках?Если успеешь за ней,то ты - победитель.
     Бухарин уже рванулся было вниз,но вдруг остановился.
   - А это ещё что за чучело?..

    Витёк открыл глаза и ужаснулся.Прямо перед ним лежала голо-
ва достаточно пьяной и некрасивой девушки-старушки,непонятного
возраста.К голове прилагались неприкрытые сиськи-сосиськи и
отвратительно обнажённые прочие части кошмара.
   - А это ещё что за чучело? - отпрыгныл в сторону Бухарин.
   - Привет,малыш!- "чучело" открыло заплывшие глазки и улыбну-
лось,оголив чёрные зубы и  источая перегар.- Ну и корриду ты
вчера устроил...Повторить не хочешь?Сабелька-то твоя в самом
что ни на есть наточенном состоянии.
     Бухарин запаниковал.Он понял,что сны кончились и реаль-
ность куда неприятнее заснеженного поля и обледеневшей скалы.
Нужно что-то делать ,чтобы избавиться от этого зрелища.Он го-
тов был видеть кого и что угодно Лишь бы не её.
   - Девушка,я вас не знаю.Идите домой ,к маме и бабушке,-взмо-
лился Бухарин и быстренько спрятал "сабельку" в штаны.
   - Ну ты и кадр,Витёк! - "чучело" не хотело сдаваться."Чуче-
ло" требовало продолжения банкета.- Вчера "люблю - не могу",а
сегодня - "девушка я вас не знаю"...Хватит дурить - давай по-
кувыркаемся.
     Бухарин бешенно закрутил глазами и побежал в туалет,уронив
по дороге пару стульев.Но в "салоне излишеств" он не стал ху-
лиганить,а наоборот,перекрестился,заметив в унитазе презерва-
тив:
   - Слава Богу,автопилот сработал...
     Витёк уселся на пол и попытался разобраться куда девалась
та мулатка в белых трусиках-ниточках.Но мысли и воспоминания
не всегда подвластны нашей воле.Память и вовсе - секрет...

_ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _


               Бахус и Муза.

               Слова состоят из слогов,дабы из них слогать пес-
ни.А вода она потому и жидкая ,чтобы её пить...
      Бухарин узнал это жуткое,снежное поле.Узнал по цвету,уз-
нал по запаху.От грязного снега пахло пивом и выброшенной че-
рез горло,переварившейся пищей...Отвратительно,холодно,мерзко.
Жуть,да и только...Но это его поле.Он здесь уже был и снова
вернулся.А раз вернулся,значит ему здесь нравится.Он же мужчи-
на и ничего не делает против своей воли...Вот только снега
стало больше.Уже выше колен.ПРийдётся немного попотеть.Но он
мужик - он сможет...
      Опять скала.Любимая скала.За ней Рио,за ней море и мулат-
ка в трусиках-ниточках.Вот сейчас Витёк перелезет через скалу
и всё будет тип-топ.Море,солнце и любовь.Вот только бы разми-
нуться с этим фраером с тростью.Не всегда же он там стоит.А
если даже и стоит,то Витёк всё сделает быстро.Он же мужик,он
сможет.
      Уступы сегодня почему-то стали холодней и острей.И кому
это нужно заливать водой,морозить и затачивать обледеневшие
камни?..Сколько всё-таки зла в этом мире...
      Да,хрен с ним,с миром!Нужно карабкаться.За скалой море,
солнце и мулаточка.Там всё реально,всё тип-топ.
      Бухарин поднял глаза,рассчитывая увидеть,дежуревшего
здесь неправильного Бога,но к изумлению и радости встретил
девушку.Она сидела на вершине и кидала в него небольшие,но
колючие кубики льда.Витёк не замечал её подлых издевательств.
Он видел лишь неземную красоту.Красоту,которая сводит людей с
ума.Из-за неё алкоголики бросают пить,а трезвенники начинают
жрать водку так как не умели это делать алкоголики.Красоту,
способную изменить ни только судьбу человека,но и всё его су-
щество.Такой красоты нет в реальном мире,её можно только при-
думать,а потом всю жизнь вспоминать о встрече,ведь фантазию
нельзя удержать навечно.Витёк почувствовал слабость и беспо-
мощность.Пальцы не смогли держать тело и он покатился вниз.Но
сейчас он был счастлив...

     Витёк проснулся и очумевшими глазами осмотрелся вокруг.Ни-
кого.Ни одной души.Хорошо...Хорошо,что сегодня никого.Ему
очень не нравилось когда в его постели по утрам появлялись не-
известно откуда взявшиеся женщины.Это очень неприятно,когда
не помнишь с кем засыпаешь.
     Бухарин попытался подняться,но не смог оторвать голову от
подушки,словно кто-то держал её.И кому это нужно держать его
голову?...Витёк потрогал лоб и уши.Вроде,никто не держит.Никто
не держит и тисков рядом нет..
     Он ушёл мысленно во вчера и вспомнил,что тисков явно никто
не приносил.Зато приходили закадычные друзья Маркела и Павлик
и принесли трёхлитровую банку какой-то дряни.
   "А потом они засунули мою голову в эту банку",-разумно пред-
положил Витёк,но банку почему-то тоже не нашёл.Но про себя,на
всякий случай,решил,что больше никогда пить не будет.
    Кое-как Бухарин всё же встал и ,местами ,по стеночке,а,чаще  
по полу,добрался до кухни.
    Лишь бы воду всю не выпили...
    Здесь всё в порядке.Кран пропить забыли и вода в нём ещё
осталась...И почему это по утрам так сильно хочется пить?..
    Напившись вдоволь и что-то закурив,Витёк прилёг на пол...
Хорошо здесь...Приятный,липкий линолеум,ароматный дурман недо-
куренных сигарет,друзья усатые.И почему их так Корней Чуковс-
кий не любил?Они же такие преданные - никогда не бросят в бе-
де.Они единственные кто не ушёл после того как Бухарин запил..
   - Настоящие друзья алкоголика - тараканы,- сафоризмичал Витя
и заснул.
    К обеду Бухарин очнулся и нелитературно выругался.Не любил
он спать на полу.
    Полегчало в ванной.И чем легче становилось,тем противнее
казалось существование.Витёк решил,будто дурные мысли побочное
явление трезвления и депрессия последствие выздоровления.А ко
всему аппетит проснулся.Захотелось куриного бульона,но почему-
то без потрошков.
    Хороший сон и вкусная еда - бухать не будешь никогда...
    Прийдя в себя,Витёк сел за стол и как из автомата принялся
писать стихи.Рифмы и афоризмы сами вылетали из под ручки,он
не мог их сдерживать.

   У похмелья - странная природа...
   Мозг отключен,ощущений - ноль.
   И день солнечный - паршивая погода
   И сильнее головная боль.

   Девушки - всё чаще,некрасивы.
   Ну а та с которой вчера был...
   Я не верю!Боже!Боже милый!...
   Лучше б я вчера её убил.

   Лучше б я переломал ей руки,
   Иль с собою сделал что-нибудь...
   Жизнь дарует тягостные муки
   И познаний не короткий путь.

   Вот вчера,упав во время пляски,
   Хоть друзья кричали мне:"Держись!"
   Я сказал,что нет прекрасней сказки
   Чем та сказка,что зовётся "жизнь"...

   А сегодня как-то всё иначе.
   Что там сказок - даже пива нет.
   У похмелья новые задачи,
   Будь ты плотник или,так - поэт.

   Ведь похмелье - путь в огонь и в воду
   И его должны мы все пройти.
   Чтоб готовым к жизненным невзгодам
   Быть на этом сказочном пути...

    Витёк остановился и перечитал.
   "Мать честная - да я гений!Я всё ещё могу!"
    Особенно самообъявленному гению понравилась параллель между
плотниками и поэтами.Ведь самыми известными отцами в истории
были плотники/Иосиф и Папа Карло/,а среди поэтов есть такие
глыбы как А.Пушкин и В.Вишневский.
    Бухарину сразу стало жалко тратить свой талант на вино.За-  
хотелось писать и издаваться,издаваться и писать...
    Пора начинать новую жизнь.Для начала Витёк решил навести
порядок в квартире и восстановиться в редакции.Он же все-таки
журналист.Хоть и алкоголик,но журналист...Да и не какой он не
алкаш...Кто не пьёт в наше тяжёлое время?Так что,он - Бухарин
Виктор такой же как все,только безумно талантливый,почти как
Пушкин,как Гомер...
    За две недели Витёк разобрался в квартире и вернулся на ра-
боту,но не написал ни одной строчки,не вспомнил ни одной риф-
мы.Муза перестала кидать в него колючие кубики льда,его не тя-
нуло к мулатке в трусиках-ниточках.Поэт в нём умер - его убил
зануда,ненавидевший алкашей.Может быть,от злости и отчаинья,
умер бы и сам Витёк,но тут пришли Маркела с Павликом и прине-
сли банку с тремя литрами забубенной самогонки.
    Витьку налили первому.Крейсерскую дозу - сто пятьдесят
грамм.Он выпил,закусил и экспромтом выдал:
     - Привет,друзья мои хмельные!
       Я снова здесь и весь я ваш.
       Мы,как и прежде,заводные,
       Ведь Бахус - вечный спутник наш.

       Так наполняйте,братья,чаши.
       Опустошим и вновь нальём!
       Пить будем больше,дольше,чаще...
       Ведь ради этого живём...

     Ночью Бухарин опять видел снег,скалу и неправильного Бога
в обнимку с мулаткой в трусиках-ниточках.А утром опять был
уверен,что больше никогда пить не будет...

_ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ __ _ _ _ _

                Бахус и Истина.

              Дети и женщины роняют слёзы,когда плачут.Мужчины
не плачут вовсе.
      Бухарин матернулся и растёр по лицу грязный,вонючий снег,
для того чтобы скорее слиться с окружающей средой.Всё так же
мерзко и отвратительно,но уже как-то ближе,роднее.Он почувст-
вовал себя "Жигулями" первой модели,вернувшимися в Рязань из
Германии.Кочки,ямы,трещины и открытые люки,но зато - дома.Гла-
вное,чтобы вторая беда не встречалась.А то уж совсем по-домаш-
нему,когда с низу трясёт и в бочину долбят.
     Бухарин ядовито ухмыльнулся и с издёвкой поклонился грязи.
Он хотел,что-то сказать,но слова застряли в горле,побподили по
измученному телу и вытолкали вперёд средний палец правой руки.
Но этого Витьку показалось недостаточно.Видимо,речь он подго-
товил многосложную и потому выпустил следующий жест,означающий
скорее всего "Доброго вам здоровьячка!" или "Прощайте,суки,я к
вам больше не вернусь!".Витёк едва стоял на ногах и удар ладо-
ни правой руки в предплечье левой вынудил его прибегнуть к па-
дению,но он не унывал.Мужики не унывают.Они в поту и грязи
идут по грязи и верят что их всеже похмелят.
     Витьку хотелось ещё.И не просто хотелось.Он уже без этого
не мог.Вот только где взять это самое "ещё" в самом долбаном
в мире краю?Здесь вода-то в диковинку,что уж там о празднике
гутарить...Хотя,у неправильного Бога точно что-нибудь есть.Он

вон всё стоит заманивает к девочкам и морю...А на хрена нам
море?..Там вода солёная,а нам нужна креплённая.
     Бухарину стало жарко.Пот выступил на лбу и затылке,но
вдруг подул прохладный ветерок и сразу захолодало,прямо-таки
зябко стало,но подлый пот так и не покинул затылок.Витьку,ко-
нечно,проснуться бы сейчас,но он уже не мог.Надеялся взять у
фраера на вершине скалы что-нибудь на похмелку.В крайнем слу-
чае,у него есть трость.Будет выделываться,останется без трости
Она у барыг на литр потянет.А с литром можно и не такие горы
штурмовать.С литром всяк герой,всяк - чемпион.
     Бухарин дополз до скалы и вцепился в отточенные как техни-
ка балерины и крепкие,как дружба мужчин,камни и решительно  
стал карабкаться наверх.Его раздражало буквально всё.Холод сме
няемый жарой,острые камни,вызывающие тупую боль,птицы,которых
здесь вообще не было...А ведь должны же быть.Они же - птицы.
Они - везде...Витёк почему-то подумал,что в аду,скорее всего,
тоже нет птиц,а значит там также хреново как здесь.То есть не
похмеляют,а с горы в гору гоняют.Так и дядюшка Кондратий может
посетить.
    Всё таки неправильный этот неправильный Бог,как он любит
поиздеваться над старым пьяницей,Может пьяница - человек хоро-
ший,может он добрый и чуткий.Зачем его мучать?..
    Витёк упёрся лбом в твёрдый наконечник трости.Вот так всег-
да,вспомни о хорошем человеке и оно тут как тут.Бухарин торже-
ственно поднялся и собрался было разводить Бахуса на предмет
похмелья,как вдруг оступился и кубарем скатился вниз.Лучше бы
он и не торопился сюда.Нет ничего глупее,чем рваться на верх  только для падения.При подъёме хватаешься за уступы,выбираешь
дорогу поудобнее и покороче,а во время незапланированного ско-
ростного спуска  собираешь в кучу всё,но боль не чувствуешь,а
обиду заглушаешь желанием подняться ещё раз.
     Но с Бухаринским-то везением нельзя даже на стул вставать
- ножки отвалятьсяА спинка обязательно поздоровается с зубами.
Вот и сейчас он не просто упал со скалы,а ещё и пролетел по
полю,собирая снег,как очумевший в бурю трактор,и очутился в
аккурат в том самом месте откуда начал свой визит к главному
небесному похмелятору.
     Ему бы самое время проснуться,но поздно.Кто опоздал на па-
ровоз - тот к бабушке не едет.
     Отныне он,Бухарин Виктор,навеки здесь,зато всегда при  
     деле...


                             Д.К.Кузнецов.

© Костин, 29.01.2009 в 18:03
Свидетельство о публикации № 29012009180327-00093163
Читателей произведения за все время — 96, полученных рецензий — 0.

Оценки

Голосов еще нет

Рецензии


Это произведение рекомендуют