Царапает спину и трёт мне глаза,
И в сотый раз прочитав «Робинзона…»,
Даю выходные весны тормозам
И еду в деревню править здоровье,
Размешивать солнце с ручьями дождём,
Проветривать запах мышиных зимовий
И вешать на стены патроны с ружьем,
В надежде, что выстрела снова не будет
В начале, в антрактах, в финале весны;
В надежде, что время когда-то рассудит
Подстриженных в ёжик газоны и сны,
И сны диких трав, переполненных духом,
Заполненных запахом талых снегов,
Запахом древним проколото ухо,
Запахом снова рождённых богов.
23-25 января 2002 г.