(лжецам и прохвостам последних дней)
Раз черт молодой, несмышленый,
В восторге с добычей летел.
Удачей своей восхищенный,
Кругом как орел он глядел.
Черт нес к сатане злую душу,
Маньяка, прожившего век.
За жизнь свою тот умудрился
Убить тридцать семь человек.
Узнав, сатана рассмеялся:
"Да что ты, рехнулся совсем,
Кого ты принес, дурачок, мне.
Каких-то всего тридцать семь!
У нас здесь лжецы и прохвосты,
За коими тыщи смертей,
У них даже есть миллионы,
На войнах убитых людей.
А ты мне суешь как подачку,
Каких-то всего тридцать семь,
Как будто настолько я бедный,
Как будто я нищий совсем!
А, может быть, в атомной бойне
Всю землю взорвут. Что тогда?
Зачем эта мелочь, коль будут
В руинах лежать города!
Пусти его в райские кущи,
Да он не убийца совсем.
Виновные в войнах нужны мне,
Для коих ничто — тридцать семь".
