Как бриг, плывущий за поющими волнами,
Туда, где неизвестное скрывается.
Поэзия – движение меж зеркалами,
Туда, где чудо в тайне зарождается.
И нужно, чтоб творенье было,
Как шёпот немыслимой грёзы.
Иль чтоб вздыхало и лилось,
Как музы неведомой слёзы.
Иль чтоб расцветало и пахло,
Как рая волшебные розы.
Чтоб не было из многих, многих,
Как будто неплохих.
Как, например, вот этот бедный,
Вот этот скромный стих.