С УТРА…
«Ркацители… Цинандали!..
Церетели… - всё равно!..
Помню, было Пиросмани…»
«Так ведь это – не вино!»
«Но ведь это было вкусно,
Виноград как - будто ел…»
«Погибай, душа-искусство!»
«Ишь, искусства захотел!»
И на этой тонкой ноте
Улетает вдаль душа.
Всё, что видится в полёте,
Здесь не стоит ни шиша.
Похмелиться, заработать,
И опять – в разгулья гул.
А полётам и пилотам –
Быть мишенями для пуль.
«Ркацители… Цинандали!..
Церетели… - всё равно!..
Помню, было Пиросмани…»
«Так ведь это – не вино!»…