Не нарушать бы мне покой,
Да вот, не получается.
Стоит Сизиф перед Горой,
Блестят котовы яйца.
Раз граф – так, значит, графоман.
Поёшь? Так значит – пьяница.
Рисуешь? Это уж изъян,
Который не исправится.
Нет спасу от приятностей
Со стороны людской.
Блеснут на солнце яйца.
И всё-таки, «Ты спой!..»