Литературный портал Графоманам.НЕТ — настоящая находка для тех, кому нравятся современные стихи и проза. Если вы пишете стихи или рассказы, эта площадка — для вас. Если вы читатель-гурман, можете дальше не терзать поисковики запросами «хорошие стихи» или «современная проза». Потому что здесь опубликовано все разнообразие произведений — замечательные стихи и классная проза всех жанров. У нас проводятся литературные конкурсы на самые разные темы.

К авторам портала

Публикации на сайте о событиях на Украине и их обсуждения приобретают всё менее литературный характер.

Мы разделяем беспокойство наших авторов. В редколлегии тоже есть противоположные мнения относительно происходящего.

Но это не повод нам всем здесь рассориться и расплеваться.

С сегодняшнего дня (11-03-2022) на сайте вводится "военная цензура": будут удаляться все новые публикации (и анонсы старых) о происходящем конфликте и комментарии о нём.

И ещё. Если ПК не видит наш сайт - смените в настройках сети DNS на 8.8.8.8

 

Стихотворение дня

"партитура"
© Нора Никанорова

"Крысолов"
© Роман Н. Точилин

 
Реклама
Содержание
Поэзия
Проза
Песни
Другое
Сейчас на сайте
Всего: 476
Авторов: 0
Гостей: 476
Поиск по порталу
Проверка слова

http://gramota.ru/

Для печати Добавить в избранное

Опять шумит весна на этом странном свете. (Стихи, не вошедшие в рубрики)

Опять шумит весна на этом странном свете.
Кто празднует любовь, а кто скроил саванн.
Мы молимся впотьмах разбитому корыту,
Глядишь, метнет судьба костями в наш карман.

С авоськой по авось ходили босиком мы.
Авось он есть авось, им пуза не набить.
А мир плюет дождем на наши злые рожи
И хочется нам петь, а может просто пить.

Напиться б до умри, с глубокого колодца,
Но воду, как всегда, мы носим решетом.
А молодая кровь, не ведая запрета,
В безоблачную высь, горячим бьет ключом.

Мясистая луна, на мутном черном небе,
Отравит нашу жизнь прицелами дворов.
И в них, в который раз, осматривают тело
Патрульные менты с бригадой докторов.

Сигнальные огни горят на телевышке
И свет кровавых ламп на лужи бросит блик.
Копируя себя, из темной подворотни,
Раздастся в тишине протяжный женский крик.

Опять шумит весна на этом странном свете.
Торопят в реки хлам проворные ручьи.
И веруя в старух, сидящих на диете,
Законченный дурак хлебнет стакан мочи.

Прыщавые юнцы, насилуя гитару,
Отчаянно блюют, на черный, талый снег.
И им, раскрывшим рты, свою сдав стеклотару,
Рассказывает вор про первый свой побег.

Загаженных скамей обшарпанные спинки
Расстались со своею белой бородой.
И умершей зимы, прощальные снежинки,
Под жалами лучей, становятся водой.

Уставшая земля, что вырвалась из плена,
Слежавшейся листвы коросту надорвет.
И улиц городских, расширенные вены,
Подснежников – машин, потоком разорвет.

Прелюдии котов на теплых скользких крышах.
Пока идет капель, мыть окна не резон.
Ненанесенный клей, на будущих афишах,
Пока не объявил открывшийся сезон.

Из парка, вдоль реки, взорвется песня звонко,
Ее не вспомнить мне, а может не узнать.
Захочет пьяная и глупая девчонка
На молодой траве, невинность потерять.

Опять шумит весна на этом странном свете
И журавлиный клич раздался с высоты.
И вдоволь погуляв по пожилой планете
Нам ветер принесет забытые мечты.

26.09.2008

© Владислав Старостин, 17.01.2009 в 04:24
Свидетельство о публикации № 17012009042432-00091300
Читателей произведения за все время — 39, полученных рецензий — 0.

Оценки

Голосов еще нет

Рецензии


Это произведение рекомендуют