И, грустным трепетом полны,
Питают к повтореньям склонность
Сны загородной тишины…
Почти по Фету... В мгноготочий
Нырнув пленительную сень,
День показался мне короче
Какой-то шапошный совсем…
Бегут, томительно привычны,
Поселков дачных повороты,
Изучены до неприличья…
Осталось в них от лета что-то…
Клен, как бродяжка беспризорный,
На влажной лавочке двора
Раскинул карты... В иллюзорность
Богатств пытается играть -
Вдруг потеряет треть накидки,
Изрезанной на лоскутки…
Застонет ветхая калитка,
Хранящая тепло руки,
И, отворившись, ветер впустит
В забытый садик… Меж кустов
Вползет племянница распутиц
К зиме-старушке на постой…