Засохла смазка на моих петлях.
Хранение газет – простое дело,
Я весь в покрытых плесенью вестях.
Пускать в себя несвежие газеты,
Моя навек нелегкая судьба.
Подростки смачно гасят сигареты,
И вся вокруг оплевана стена.
Меня помяли толстым шифоньером,,
Наверх когда толпа его несла.
Я стал один, естественным барьером,
Меня, ругав, команда вся прошла.
Я разрешу в себе жить таракану,
Он будет спать в моей большой душе.
И проржавев когда, я мертвым стану,
Пусть он один лишь вспомнит обо мне.
Открыв свою заржавленную дверцу,
Я богу ящиков задам вопрос.
Ну почему ему я не по сердцу?
Но с бога ящиков, какой быть может спрос.
