И склонясь над стаканом вина,
В тридцать лет, неожиданно старый,
За здоровье твоё, пью до дна.
Ты теперь далеко, за морями,
В незнакомой, чужой стороне,
Может, также сидишь, в ресторане?
Может, тоже грустишь, обо мне?
А, быть может, с другим - незнакомым,
По Парижским бульварам идёшь?
И чужая земля стала домом,
И прошедшую жизнь не вернёшь.
Не вернёшь, как бы мне не хотелось,
То забытое лето, когда,
И писалось, и пилось, и пелось,
И любилось всю ночь, до утра.
Плачет скрипка, как жалобно плачет...
Мне бы впору ей вторить в дуэт...
Всё прошло: и любовь, и удача...
Я седой, в свои тридцать лет.
Ты бы встретив меня - не узнала...
Да и я, впрочем, что говорить.
Как колоду, нас жизнь тасовала,
Лишь тебя, мне никак не забыть.
И другой говоря: "Дорогая",
Говорю: "Дорогая" - тебе,
И другую, к себе прижимая,
Я тебя, прижимаю к себе...
Ты прости, в своём дальнем-далеко,
Хоть немного, попробуй понять,
Как мне больно, как мне одиноко,
Как мне страшно,себя отпевать.
Плачет скрипка, рыдают гитары...
И с вином опрокинув стакан,
Я сижу уже вдребезги пьяный,
И хохочет вокруг ресторан.
1995г.