Вяжет чувства в увесистый сноп,
Оступаясь, треть века отмерив,
Верить хочется – всё же не сноб.
Не сумел ещё стать проходимцем
По чужим головам и сердцам,
Путевые записки как письма,
Рассылаю к родным берегам.
Нервным холодом острые мысли
Режут прошлого ветхую ткань,
Ворох правил и вышитых истин
Превратились в ненужную рвань.
Не хочу, не умею, не буду
На болоте обид ставить храм,
Честный путь неспокоен и труден,
Пожелаю не сбиться с дороги всем нам.