Литературный портал Графоманам.НЕТ — настоящая находка для тех, кому нравятся современные стихи и проза. Если вы пишете стихи или рассказы, эта площадка — для вас. Если вы читатель-гурман, можете дальше не терзать поисковики запросами «хорошие стихи» или «современная проза». Потому что здесь опубликовано все разнообразие произведений — замечательные стихи и классная проза всех жанров. У нас проводятся литературные конкурсы на самые разные темы.

К авторам портала

Публикации на сайте о событиях на Украине и их обсуждения приобретают всё менее литературный характер.

Мы разделяем беспокойство наших авторов. В редколлегии тоже есть противоположные мнения относительно происходящего.

Но это не повод нам всем здесь рассориться и расплеваться.

С сегодняшнего дня (11-03-2022) на сайте вводится "военная цензура": будут удаляться все новые публикации (и анонсы старых) о происходящем конфликте и комментарии о нём.

И ещё. Если ПК не видит наш сайт - смените в настройках сети DNS на 8.8.8.8

 

Стихотворение дня

"партитура"
© Нора Никанорова

"Крысолов"
© Роман Н. Точилин

 
Реклама
Содержание
Поэзия
Проза
Песни
Другое
Сейчас на сайте
Всего: 103
Авторов: 0
Гостей: 103
Поиск по порталу
Проверка слова

http://gramota.ru/

Было два часа дня, моё настроение ухудшалось. Солнца не было видно уже несколько недель, люди стали выглядеть совсем как мыши.
Возле кассы музея останавливались мещане, покупали советские билеты и шли на этаж ниже, в гардероб. Там они частично оголяли свои телесные неровности, закидывали в свои пасти очередную сладость и медленно поднимались в выставочные залы, распространяя запах дешёвого парфюма и гниющих зубов. Мне хотелось выть.
Я чувствовал, что где-то совсем рядом, возможно, за стенами музея, под низким мрачным небом и блеклыми фонарями бродит само безумие, жадно облизывая свои трупного вида губы. И я знал, что чаще всего оно смотрит в мою сторону.
Я не верю в судьбу, но неизбежные вещи существуют. Их чувствуешь на любом расстоянии, будь то десятки грядущих лет или расстояние между станциями метро в столице твоей родины. Неизбежность этих вещей резонирует во всём – иногда даже внутренности сжимаются в оголтелый комок биомассы, предупреждая тебя об опасности.
И я боюсь. Я знаю, что сойду с ума. Вот оно, безумие – заглядывает сквозь решётки первого этажа. Синим языком вылизывает гниющие впадины на искорёженных зубах. Я один. Совсем один – смотрю в эти воспалённые глаза и не могу отвернуться.
День медленно катится к шестичасовой отметке, люди будоражат себя кофе и сигаретами.
Копеечное радио в лавке торгаша тихо издаёт пошлейшие звуки. Ребёнок, встав посередине мраморного холла, странно плачет – как будто не определившись, стоит ли оно того или нет, он то начинает кривляться, то булькает в позорном сопливом рыдании. Его глупые родители пусто глазеют на зеркала и стены, видя ровным счётом ничего.
…Мещане празднуют свой мир.
© Михаил Генералов, 09.01.2009 в 14:26
Свидетельство о публикации № 09012009142636-00090071
Читателей произведения за все время — 51, полученных рецензий — 0.

Оценки

Голосов еще нет

Рецензии


Это произведение рекомендуют