***
Они придут, неведомо откуда.
Они уйдут, неведомо куда.
И я, смирясь, как будто позабуду,
что я поэт, что не вернуть года...
Но, как затишье рушит гром весенний,
и туча ливнем хлещет по щекам,
врывается к поэту вдохновенье,
бурлит, шумит, и плачет, как река.
Несёт мой плот безжалостно и властно,
в щепу ломает, разбивает в прах.
И я покорно принимаю счастье -
вернуться из забвения в стихах.