Из моды год и сто веков назад,
Мне говорят, что здесь я просто лишний:
Смешны мой фрак, манеры, речи, взгляд.
Что нынче деньги и машины в моде,
А также виллы у чужих брегов,
Что Дон Кихоты кинулись в Мавроди,
А те строчат тома для простаков.
Что тот и прав, кто лучше кроет матом,
И книги пишет на потребу дня,
А я рисую перышком крылатым
Столбцы из букв, и нет смешней меня!
И на снегу опять у Черной речки
Застыли Пушкин и лихой Дантес,
И Натали спешит судьбе на встречу,
И на балу танцует полонез,
И император сам ее ревнует,
Но, выполняя сладостный каприз,
Несет ей вишни в вазочке. Танцует
Бомонд. - Оркестр, браво, бис!
А на снегу следы от БТРа,
Прицел – в поэта. Заряжают. Пли!
Другие время, широта и эра,
Оружие, недвижимость, рубли.
Мне говорят, что жанр дуэлей вышел
Из моды жизнь и сто веков назад,
А я стреляю косточкой из вишни
За женские печальные глаза.
